Pottinger street,
rue des Degrés granit, hapax en bandoulière
Crédit : @Clara Chan / Instagram : claraling
Poeme paru dans
DEC 2020
« J’émerveille »
Guillaume Apollinaire (1880-1918)
Endolori et,
Coquefredouille, prends ta revanche, émerveille…
Y’avait des flics en éventails
Des courtisanes sourires papayes
Des taxis crabes, des rues étriques
Et puis du vacarme en pagaille.
C’était l’heure clinamen,
Où les hapax se télescopent et vous emmènent
Aux parenthèses de Wyndham Well,
Hourvari gagne dans nos synapses en peine.
Et,
Si tu ne connais pas les mots la vie t’échappe,
La lune n’est qu’un astre, triste, sous lequel chape
Les crimes et l’instant,
La force du poignard, satrape,
Le baiser autrement et les amis agape,
Dans une rue dédiée aux farces et aux attrapes.
Sur la dixième marche,
A la sixième heure,
Il gonfle des coucous d’acier
Qui caractériseront
Les univers solubles
Des montres molles à quartz,
Qui procurent au monde libre,
Et pourtant dans les fers,
Le tempo trio long
Des waltz qui désespèrent.
C’etait l’heure des grands degrés,
Des colonnes immenses
Et des voyelles sanguines;
« Encontourne » le monde,
Les bribes réalités
Les veuves relations
L’auto-complétion née,
Émerveille.
Bancale et belle,
Toute sensation est juste
Puisque elle est proclamée
Tout tableau, tout Rodin,
En gestes épurés
Grandissent la grâce folle
Du sentiment de la,
Du sentiment de les,
Du sentiment d’avoir
A soi,
Sa réa-a-li-i-té.
Écarquille à l’oiseau qui vole,
« On air » taxi qui suit, au masque peroxydé
Aux « portunols riverense »
D’amies zoïles qui révérencent,
Aux masques de honte déboutés
Estampille puis efface,
Écarquille,
Aux mères éplorées que les badins badauds croisent en tricots marins,
Marauds qui finissent mal, matutinaux en babils malins, conciliabules de pleurs.
Écarquille, vois,
Puisque rien ne joue en leur faveur.
Je veux doncque croire que ma farce est leur.
Sur la dixième marche,
A la sixième heure,
C’était l’heure clinamen,
Où les hapax se juxtaposent et nous emmènent
Aux parenthèses de Wyndham Well,
Hourvari gagne dans nos synapses en peine.
Rue Granit,
Y’avait des flics en éventails
Des courtisanes sourires fringales
Des taxis crabes, des rues étriques
Et puis du vacarme en pagaille.
Spropositi parasites, ocieux et marmiteux, tu cesses tes patafioles,
Et remonte les degrés un à un,
Indolore
