Alchimie Yourcenar,

Alchimie d’une Œuvre au Noir au zénith!

Une soirée au profit d’ @childrenofthemekonghk qui a permis de récolter 10 000 HK$ à Hong Kong @enfantsdumekong

Chers amis, merci à tous d’être venus si nombreux sur la terrasse d’Aurore et Pascal à Stanley. C’est un rendez-vous baume au cœur qui ravive le palpitant.

Zenon, Hadrien et nous autres… Mémoires de Marguerite Yourcenar

VEN 27 SEPT 2024 / 7:30pm

RÉSA : 5964 5985

Chez Aurore & Pascal

Vista Stanley Flat B5 –

20 Stanley Village Road

350 HK$ : entrée à l’Alchimie du Verbe //

200 HK$ seront reversés à Children of the Mekong (Hong Kong). Enfants du Mekong soutient depuis 1958 des milliers d’enfants dans 6 pays d’Asie du Sud-Est.

Merci à nos généreux sponsors Bon-Eat-O & @vines and terroirs

Plongez avec nous le temps d’une soirée dans 2 œuvres iconiques de la première académicienne française à travers les plus belles pages des Mémoires d’Hadrien et de l’Oeuvre au Noir, chefs-d’œuvre de la littérature mondiale.

« Je m’intéressais de plus en plus au monde obscur de la sensation, nuit noire où fulgurent et tournoient d’aveuglants soleils »

Marguerite Yourcenar, Mémoires d’Hadrien (1951)

L’un, Zénon, est un médecin alchimiste errant son humanisme à travers une Europe où la soif de connaissances est une hérésie, l’autre, Hadrien, est l’empereur de la Pax Romana qui se sent « responsable de la beauté du monde », la dernière, Marguerite Yourcenar est tout cela à la fois… Les personnages qu’elle a créés, la « voix » qu’elle sait faire sourdre produisent une expérience de lecture dont nul ne s’extirpe indemne mais où chacun ressort grandi!

             

Enfants du Mekong soutient depuis 1958 des milliers d’enfants dans 6 pays d’Asie du Sud-Est.

Notre vision: L’enfant que nous aidons aujourd’hui aidera son pays demain…

Notre mission: Aimer et secourir les enfants pauvres et souffrants en leur offrant un avenir grâce à l’éducation

Aujourd’hui ce sont plus de 24,000 enfants parrainés et près de 70,000 soutenus par nos programmes d’action au Vietnam, au Laos, au Cambodge, en Thaïlande, aux Philippines et en Birmanie.

L’antenne d’Hong Kong – Children of the Mekong Hong Kong – a pour mission de lever des fonds pour financer nos programmes, particulièrement ceux de Cebu aux Philippines: un réseau de 8 crèches près de la décharge (plus de 100 enfants) et un centre qui accueille une cinquantaine d’étudiants universitaires venus de provinces plus pauvres.

Plus d’infos sur toutes nos actions et leurs impacts concrets, rendez-vous sur : https://www.childrenofthemekong.org

Nous les soutenons, leur apportons une éducation scolaire et humaine, nous les formons et les aidons à s’insérer dans la vie professionnelle.

Nous agissons en priorité auprès des enfants vulnérables qui n’ont pas la chance d’aller à l’école: situation de handicap, populations isolées, réfugiés, bidonvilles, minorités ethniques, jeunes filles.

Tout cela est possible grâce à l’engagement de long terme de milliers de parrains, le dynamisme et le professionnalisme de nos équipes sur le terrain et la générosité de donateurs et mécènes à travers le monde. Aurore Felzine Inès Galichon

Nouvelle Alchimie YOURCENAR le 4 octobre en partenariat avec l’ @ufehongkong ! Il reste 3 places

VEN 4 OCT 2024 / 7:30pm

RÉSA : 5964 5985

Alchimie du Verbe

Dégustation de 5 vins qui suivent l’itinérance d’Hadrien de son Espagne bétique natale jusqu’à Rome en passant par la Gaule chevelue!

– 350 HKD membre UFE // 380 HKD non membre

1 verre de bienvenue

Prosecco Rosé Illi extra dry Italie. Obtenu à partir de Glera (Prosecco).

Valle de Nabal, Bodegas Nabal 2020

Domaine de la Chevalerie Bourgueil Cuvée du Peu-Muleau 2015

Geografico Borgo Alla Terra Vernaccia di San Gimignano 2022

Minuit Rosé Vendanges Nocturnes 2020

Buffet huître , fromages et charcuterie @mesklenn

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Chasse-Spleen & Idéal

Baudelaire à Campo Marzio !

Instantanés de l’Alchimie du Verbe dédiée à Baudelaire et à ses Fleurs du Mal !

Wonderful photos by Photochromatique

Merci Vlada, Ivy & all staff from @campomarziohk for this wonderful event !

Immense merci à notre ami et gouleyant sponsor Charles Soulisse Vines and Terroirs

(encore une absinthe que les Anglais n’auront pas capitaine !)

À notre amie et succulent sponsor :

Claire Viaggi Food Origin

A nos sponsors croquants et fondants Marsha & Pauline @good_hong_kong avec une pensée pour Jérôme.

Merci Elsa Illia_theofficial d’avoir proposé une sélection de bijoux raffinée que n’aurait pas reniée Jeanne Duval !

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« Baudelaire

Hymnes du beau bizarre »

Article à paraître dans « Paroles », le magazine de l’Alliance Française de Hong-Kong

Retrouvez tous mes articles sur SAUVES POUR LE BAC / PORTFOLIO PRESSE

« Ce livre est un hôpital ouvert à toutes les démences de l’esprit, à toutes les putridités du cœur ; encore si c’était pour les guérir, mais elles sont incurables » peut-on lire dans le Figaro du 5 juillet 1857, quelques jours après la parution du recueil. Électrochoc dans le landerneau littéraire parisien d’alors, on n’imagine mal le brûlot au programme du bac un jour… La poésie de Baudelaire est électrique, câblée d’une énergie noire et hypnotique. L’œil qui se pose pour la première fois sur ces vers ciselés depuis le crâne accablé d’un cerveau souffrant ne peut s’empêcher de regimber avant de s’accoutumer aux flots du maître, à ce style foudroyant où le Spleen le dispute à l’Idéal, où la fascination du mal devient la condition d’accès à la Beauté artiste et au salut de l’âme.

Malsaines, furieuses, enivrantes, fuligineuses, « Les Fleurs du Mal » exhalent le souffre et le parfum du scandale depuis le premier jour. Du ciel bas et lourd jusqu’à l’invitation au voyage, tout se laissant porter par le vol de l’Albatros, il y a tant d’images durables, de vers mémorables distillés par la cornue de ce « premier voyant », de cet alchimiste maudit qui clamait, rictus a la commissure des lèvres, que le génie résidait dans les poncifs… Il est encore aujourd’hui, à l’heure du bicentenaire de sa naissance, le peintre ultime de la vie moderne, le poëte le plus lu et le plus célébré pour son grand Œuvre unique.

Hymnes aux alchimies du verbe

Sexe, opium, Satan, névrose, nul ne manque au sabbat de la « sorcellerie évocatoire » et pourtant l’alchimie opère en filigrane. Sa poésie agit comme un athanor. Elle produit sur l’adolescent qui plonge dans cet inconnu une décharge dont il se souvient longtemps, une défiance, une répulsion peut-être, un haut-le-cœur ou une fascination inexplicable mais qu’importe, l’œuvre travaille en lui, les mots souterrains des premières lectures lui offrent le prisme d’une réalité neuve, soudaine, intrigante, sibylline et romantique. A lui de devenir oracle à son tour. Ces mots lus, susurrés, entendus, parfois clamés puisqu’appris par cœur deviennent les clés de cet univers inédit claquemuré de stupre et de spleen, l’alcôve d’un auteur qui vous invite – hypocrite lecteur – à descendre avec lui dans les tréfonds de l’âme humaine. Ainsi le postulat : la beauté est « toujours bizarre », parfois hideuse, souvent glaçante… Lire l’épigone Rimbaud qui des années plus tard abonde en ce sens: « Un soir, j’ai assis la Beauté sur mes genoux. − Et je l’ai trouvée amère. − Et je l’ai injuriée ».

Mais les danses macabres auxquelles Baudelaire vous convie ne se complaisent ni dans le glauque ni dans le mortifère – pas de séance de spiritisme alcoolisée au Père Lachaise au menu – non, le projet, la proposition, la ligne d’horizon n’est autre que l’Idéal aurifère, la transmutation de l’âme, là-bas… là-bas… Vers les merveilleux nuages: « Ô vous, soyez témoins que j’ai fait mon devoir, Comme un parfait chimiste et comme une âme sainte. Car j’ai de chaque chose extrait la quintessence, Tu m’as donné ta boue et j’en ai fait de l’or. » Le Poëte (Baudelaire use de ce tréma décati dans ses corrections) s’assigne lui-même cette mission : transformer le quotidien, transmuer les passions tristes, refonder une vie artiste dont le seul salut sera l’exigence du Sublime (au sens alchimique) ou la Mort (autre idéal). Comme pour ces « sculpteurs damnés et marqués d’un affront […] qui jamais n’ont connu leur Idole… », Baudelaire préfère la damnation à la médiocrité, quitte à souiller son âme dans d’éprouvantes catabases:

« Nous userons notre âme en de subtils complots,

Et nous démolirons mainte lourde armature,

Avant de contempler la grande Créature ! »

La Mort des Artistes

L’Idéal est Ailleurs

Un Idéal donc, ambigu, un Ailleurs, ambivalent entre anges et démons, un dualisme qu’il faut saisir transcendé depuis qu’un certain Platon a désigné l’exit de la Caverne sensible, qu’il a décrété dans sa barbe que le royaume des Idées n’était pas de ce monde. Baudelaire se propose d’y accéder à grands coups de paradoxes comme d’autres philosophent à coups de marteaux; par l’alliance des contraires, le choc des analogies et pour causer stylistique, par la puissance de l’oxymore, déjà contenue dans le titre des Fleurs du Mal et passim : « Plonger au fond du gouffre, Enfer ou Ciel, qu’importe ? Au fond de l’inconnu, pour trouver du nouveau ! ». S’immiscer dans tous les « gouffres amers », vils, maudits, fangeux, de Paname ou du Moi – si peu maître en sa demeure – pour en faire saillir les étincelles du Beau, du Vrai, du Bien. « La mélancolie est l’illustre compagnon de la beauté ; elle l’est si bien que je ne peux concevoir aucune beauté qui ne porte en elle sa tristesse » confesse-t’il car c’est bien dans l’intervalle entre les fanges du spleen et les sphères de l’idéal que se rencogne la condition humaine, ni ange, ni bête, encline à des aspirations contraires qui se bousculent.

Certes vous retrouverez les topoï habituels : tempus fugit, amours déçues, saisons comme paysages de l’âme, finitude lancinante qui sont autant de clichés rebattus mais Baudelaire fait valdinguer leur traitement en alexandrins. Car s’il est au carrefour de trois mouvements comme je le serine à chaque rentrée : « héritier du romantisme noir, annonciateur des mélopées symbolistes; qui dédie ses fleurs maladives au poète impeccable Théophile Gauthier, sculpteur parnassien des émaux, des camées et des proses trop polies… »; il fait surtout voler en éclat l’image poétique affadie par des siècles de mièvreries melliflues.

Ainsi le recueil à l’origine devait s’intituler « les Lesbiennes » puis « les Limbes », références que n’aurait pas reniées l’embastillé marquis de Sade du fond de sa geôle mais qui résonne à nos oreilles un dièse plus haut que de la simple provocation. Des amours gomorrhéennes licencieuses ou du séjour des âmes enfantines en géhenne, l’auteur tranchera finalement pour les Fleurs du Mal, dont l’éclosion ne pourra avoir lieu que dans un Enfer pétri de contradictions : l’âme humaine. Rimbaud dans sa lettre du Voyant, « résolu de [n]ous donner une heure de littérature » ne s’y trompe pas qui écrit du haut de ses seize ans que le vrai poète est « multiplicateur de progrès », qu’il cherche en lui-même, épuise en lui tous les poisons, pour n’en garder que les quintessences […] où il devient entre tous le grand malade, le grand criminel, le grand maudit, — et le suprême Savant — Car il arrive à l’inconnu ! ».

Sans Baudelaire, pas de Rimbaud. Ce dernier reconnaît la filiation après avoir dénigré dans la même missive les fossiles de l’Académie, un Hugo trop cabochard, et le Musset exécrable… Il n’en reste qu’un qui a su « inspecter l’invisible et entendre l’inouï étant autre chose que reprendre l’esprit des choses mortes » c’est Baudelaire « premier voyant, roi des poètes, un vrai Dieu. »

Hymnes de la mélancolie, le Spleen de l’Oeuvre au Noir

« Si Baudelaire avait gobé des antidépresseurs, il n’aurait jamais écrit les Fleurs du Mal ». Lorsque notre professeur de khâgne M.Miraux prononçait cette phrase en ouverture d’un cours au début du siècle, il n’ignorait pas que l’anachronisme nous ferait rire. Pipe d’opium en solo, club des Haschischins avec les copains, laudanum pour apaiser sa syphilis, vin des amants et nectars divers… (peu à voir avec le quotidien d’un préparationnaire donc)… On savait que les « paradis artificiels » auxquels goûtait Baudelaire n’arrangeaient pas sa santé fragile. Au contraire et c’est souvent méconnu : il a noir sur blanc affirmé dans l’éponyme essai paru en 1860 que ces addictions sont perverses et que le poète véritable n’a nul besoin de drogues pour laisser infuser l’inspiration: « les vices de l’Homme sont la preuve de son goût pour l’infini. Seulement, c’est un goût qui se trompe souvent de route. »

Pour les antidépresseurs il faudra attendre 1952, et c’est donc avec un siècle d’écart que Baudelaire déverse sa noirceur. Nul besoin d’alcaloïdes lorsque le Spleen est aussi puissant. Cette profonde Melancholia qui tire son étymologie du grec puis de l’anglais et qui signifie « rate », le poëte l’utilise en référence à la théorie des humeurs du médecin de l’Antiquité Hippocrate. L’organe selon lui sécrétait la « bile noire », ce poison fielleux responsable de l’angoisse du temps qui s’égrène, de la nostalgie, de la culpabilité… et de l’Ennui, l’infatigable ennemi ! L’écriture des Fleurs du mal s’étale sur plusieurs années et quelques poèmes sont déjà parus dans d’obscures publications mais à l’orée de 1857 l’architectonie du recueil et la contexture des sections sont établies; auxquelles s’ajouteront en 1861 les Tableaux Parisiens (placés juste après Spleen et Idéal, section qui accueille les ailes de géant de l’Albatros cette même année).

D’emblée le Spleen semble conjuré dès les poèmes liminaires dont les titres tintent comme des promesses : « Bénédiction », « Le Soleil », « Élévation » et « Correspondances », autant de revenez-y où Baudelaire s’épanche sur sa naissance dans un « monde ennuyé » mais où « sous la tutelle invisible d’un Ange, l’enfant déshérité s’enivre de soleil », celui-là même qui « remplit les cerveaux et les ruches de miel » et « ennoblit le sort des choses les plus viles ». Élévation évoque son esprit, le seul à se mouvoir « avec agilité » loin des « miasmes morbides », le seul qui « comprend sans effort le langage des fleurs et des choses muettes », signes et symboles, « regards familiers » que lui roule la Nature, ce « temple où de vivants piliers laissent parfois sortir de confuses paroles » et que le poète s’échine à déchiffrer. L’Idéal, l’objet de sa quête poétique, semble apparaître au sortir de la caverne platonicienne par l’entremise des synesthésies, ces figures de style qui entremêlent plusieurs perceptions sensorielles, ces strophes où « les parfums, les couleurs et les sons se répondent » et qui imprègnent l’ensemble de la prosodie baudelairienne:

« II est des parfums frais comme des chairs d’enfants,

Doux comme les hautbois, verts comme les prairies,

— Et d’autres, corrompus, riches et triomphants,

Ayant l’expansion des choses infinies »

Enfin ces quatre pharmakos intitulés « Spleen », à la fois remèdes et poisons; que j’aime à réciter avec les élèves les jours de pluie ou de typhons. Comme la lumière luit des cloches fêlées, ce sont ces poèmes cardinaux, noirs de suie et de plaintes qui peuvent bercer plaisamment, créer une indolence sereine à défaut d’illuminer la journée…

« Quand le ciel bas et lourd pèse comme un couvercle

Sur l’esprit gémissant en proie aux longs ennuis,

Et que de l’horizon embrassant tout le cercle

Il nous verse un jour noir plus triste que les nuits »

Comme si le poète avait su trouver les mots qui consolent, comme s’il avait su cerner ce que d’aucuns ressentent au plus profond; et peut-être plus que jamais à l’adolescence. Le Spleen n’est alors plus ce lénifiant venin qui gangrène et avachit mais la rage créatrice de vivre, la prime étape d’un élan vital qui enjoint à se dépasser, à « voir » et penser au-delà de notre finitude, à s’extirper « anywhere out of the world » vers des cieux éthérés ou des gouffres amers, clabaudant de concert avec le poète que « le Beau est toujours bizarre ».

Ambre, musc, benjoin, encens, tous ces parfums qui exhalent l’expansion des choses infinies, venez les retrouver cette semaine dans « Baudelaire et ses Fleurs du Mal, Hymnes du beau bizarre »

Matthieu Motte

Sauvés pour le Bac / tutoring company‍

www.sauvesourlebac.com / 5964 5985 

Sauvés par le Kong / cultural events : www.sauvesparlekong.com 

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 Ekphrasis, etc.   

(N’oubliez pas le guide)

Photo @Cyrille Bellier/ Hong-Kong 2019 : www.cyrillebellier.com 

« Adjugé, vendu » 

Prononcé en novembre 2018, à la vente de « Portrait of an Artist », tableau de David Hockney, pour 90,3 millions de dollars.

« […] la profondeur du ciel me consterne ; sa limpidité m’exaspère. L’insensibilité de la mer, l’immuabilité du spectacle me révoltent… Nature, enchanteresse sans pitié, rivale toujours victorieuse, laisse moi! Cesse de tenter mes désirs et mon orgueil ! L’étude du beau est un duel où l’artiste crie de frayeur avant d’être vaincu. »

Le Confiteor de l’artiste, Baudelaire 

Le Spleen de Paris 

« N’oubliez pas le guide. »

L’après-midi fut confinée,

Pâques aux covid, aux tisons, aux balcons…

Quand au hasard d’une heure, nous entrâmes au musée.

Curiosités chiaroscuro côtoyaient croûtes,

Piéta, marines, bouquets, natures

Mortes et Ressuscitées.

Quand un Instantané,

Au hasard d’un soudain couloir,

Auquel nul n’entendait

Goutte,

Pris pour Beauté prétexte

Et murmura en aparté

Un Noir et Blanc

Dont la Bleuté s’écoute

Peut-être

Sans filet, sans rideau, sans

Doute.

Fiat lux.

« Scène de genre, lumière salive sur les gestes en suspension,

Ecce Homo, sa robe de pourpre délaisse et revient mettre à quia

Les Tricheurs alentours, d’Amour,

Béats.

Deux volatiles là, pigeonnent,

Volent regards et crispent l’œil sur les aphones hagards

Qui vilipendent sans heurts les échiquiers brouillards du Chris Rédempteur,

« Avoue ».

Matthieu, coi, à jardin s’insurge, quoi ?

Blancs et noirs figent et bleuissent les heureux simples d’Esprit.

Saint-Louis-des-Francais-de-Rome, voué, se projette en extases

La Nuit.

Bras m’en tombent, mains en dos, coudes en cuisse :

Les apôtres après-midi que l’on peint à cour, dévoués, dans leur gris de chemise,

– Indigents attifés de casquettes ovoïdes et de chaises à remises –

Rabougrissent.

Toute élancée à gauche, admirons de St Pierre le port de tête humble

Qui cristallise, point de mire, le Revenu d’entre Mondes, Feu, qui pardonne déjà,

Épousant l’harmonie des faibles revenus, mieux,

Qui d’un baiser muet absout les fesse-mathieux. »

D’épigraphe,

Il n’y avait que la sensuelle

Ut pictura poesis

Qui se glissait

Toute en auras successives

Vers des herméneutiques en toc :

« A zhacun za vérité »

grésillait l’audio-guide Trismégiste,

Quand Ie qu’en-dira-t-on cancanait

L’universellement et le sans

Concept…

« Oubliez les guides »

Flash puis.

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Alchimie Du Verbe,

Vins et Poésie !

Merci d’être venus si nombreux partager ce bon moment de partage, de poésie, de vins et de musique. Marjo & Matt

« Les Femmes en Poésie »

De Marceline Desbordes-Valmore à Patti Smith, de Louise Labé à Barbara en redécouvrant les poèmes de Anna de Noailles.

Ce nouveau rendez-vous œnologique et culturel s’adresse aux amoureux du bon vin et de la littérature!

Il a reuni vendredi 21 fevrier plus de 30 personnes a SARMENT / 


S A R M E N T
M:  +852 6272 8877   T:  +852 2187 3294 

A:  15/F, THE PEMBERTON, 22-26 BONHAM STRAND,
SHEUNG WAN,

HONG KONG
香港上環文咸東街 22-26 號柏廷坊 15 樓全層

280 HK$ : entrée à « l’Alchimie du Verbe »

+ 1 verre de bienvenue

+ 4 dégustations de vins de la vallée du Rhône :

+ 1 buffet de fromages et de petits fours CHEESE CLUB HK

Chene Bleu Rose

Chene Bleu Abelard

Château de la Font du Loup

Chateau de la Font du Loup, Chateauneuf-Du-Pape Le Puy Rolland

Louise Labbé – je vis je meurs

Ce poème figure dans le recueil Les Élégies et sonnets publié en 1555.

Sonnet VIII

Je vis, je meurs ; je me brûle et me noie ;

J’ai chaud extrême en endurant froidure :

La vie m’est et trop molle et trop dure.

J’ai grands ennuis entremêlés de joie.

Tout à un coup je ris et je larmoie,

Et en plaisir maint grief tourment j’endure ;

Mon bien s’en va, et à jamais il dure ;

Tout en un coup je sèche et je verdoie.

Ainsi Amour inconstamment me mène ;

Et, quand je pense avoir plus de douleur,

Sans y penser je me trouve hors de peine.

Puis, quand je crois ma joie être certaine,

Et être au haut de mon désiré heur,

Il me remet en mon premier malheur.

Marceline DESBORDES-VALMORE

1786 – 1859

Les roses de Saâdi

est un poème de Marceline Desbordes-Valmore, salué comme le plus célèbre et un des plus beaux

Il apparaît pour la première fois dans un recueil posthume, les Poésies inédites en 1860

J’ai voulu ce matin te rapporter des roses ;
Mais j’en avais tant pris dans mes ceintures closes
Que les nœuds trop serrés n’ont pu les contenir.

Les nœuds ont éclaté. Les roses envolées
Dans le vent, à la mer s’en sont toutes allées.
Elles ont suivi l’eau pour ne plus revenir ;

La vague en a paru rouge et comme enflammée.
Ce soir, ma robe encore en est tout embaumée…
Respires-en sur moi l’odorant souvenir.

Jeune homme irrité

Jeune homme irrité sur un banc d’école,

Dont le coeur encor n’a chaud qu’au soleil,

Vous refusez donc l’encre et la parole

À celles qui font le foyer vermeil ?

Savant, mais aigri par vos lassitudes,

Un peu furieux de nos chants d’oiseaux,

Vous nous couronnez de railleurs roseaux !

Vous serez plus jeune après vos études :

Quand vous sourirez,

Vous nous comprendrez.

Vous portez si haut la férule altière,

Qu’un géant plîrait sous son docte poids.

Vous faites baisser notre humble paupière,

Et nous flagellez à briser nos doigts.

Où prenez-vous donc de si dures armes ?

Qu’ils étaient méchants vos maîtres latins !

Mais l’amour viendra : roi de vos destins,

Il vous changera par beaucoup de larmes :

Quand vous pleurerez,

Vous nous comprendrez !

Ce beau rêve à deux, vous voudrez l’écrire.

On est éloquent dès qu’on aime bien ;

Mais si vous aimez qui ne sait pas lire,

L’amante à l’amant ne répondra rien.

Laissez donc grandir quelque jeune flamme

Allumant pour vous ses vagues rayons ;

Laissez-lui toucher plumes et crayons ;

L’esprit, vous verrez, fait du jour à l’âme :

Quand vous aimerez,

Vous nous comprendrez !

Anne de Noailles

J’ÉCRIS POUR QUE LE JOUR…

J’écris pour que le jour où je ne serai plus

On sache comme l’air et le plaisir m’ont plu,

Et que mon livre porte à la foule future

Comme j’aimais la vie et l’heureuse Nature.

Attentive aux travaux des champs et des maisons,

J’ai marqué chaque jour la forme des saisons,

Parce que l’eau, la terre et la montante flamme

En nul endroit ne sont si belles qu’en mon âme !

J’ai dit ce que j’ai vu et ce que j’ai senti,

D’un cœur pour qui le vrai ne fut point trop hardi,

Et j’ai eu cette ardeur, par l’amour intimée,

Pour être, après la mort, parfois encore aimée,

Et qu’un jeune homme, alors, lisant ce que j’écris,

Sentant par moi son cœur ému, troublé, surpris,

Ayant tout oublié des épouses réelles,

M’accueille dans son âme et me préfère à elles…

Extrait de “L’ombre des jours”.

Anna de NOAILLES 

(1876 – 1933)

BARBARA – « L’Aigle Noir »

Un beau jour,
Ou peut-être une nuit
Près d’un lac, je m’étais endormie
Quand soudain, semblant crever le ciel
Et venant de nulle part,
Surgit un aigle noir.

Lentement, les ailes déployées,
Lentement, je le vis tournoyer.
Près de moi, dans un bruissement d’ailes,
Comme tombé du ciel,
L’oiseau vint se poser.

Il avait les yeux couleur rubis
Et des plumes couleur de la nuit.
À son front, brillant de mille feux,

L’oiseau roi couronné
Portait un diamant bleu.

De son bec, il a touché ma joue.
Dans ma main, il a glissé son cou.
C’est alors que je l’ai reconnu :
Surgissant du passé,
Il m’était revenu.

Dis l’oiseau, O dis, emmène-moi.
Retournons au pays d’autrefois,
Comme avant, dans mes rêves d’enfant,
Pour cueillir en tremblant
Des étoiles, des étoiles.

Comme avant, dans mes rêves d’enfant,
Comme avant, sur un nuage blanc,
Comme avant, allumer le soleil,
Être faiseur de pluie
Et faire des merveilles.

L’aigle noir, dans un bruissement d’ailes
Prit son vol pour regagner le ciel.
Quatre plumes, couleur de la nuit,
Une larme, ou peut-être un rubis.
J’avais froid, il ne me restait rien.
L’oiseau m’avait laissée
Seule avec mon chagrin.

Un beau jour, ou était-ce une nuit
Près d’un lac je m’étais endormie.
Quand soudain, semblant crever le ciel
Et venant de nulle part
Surgit un aigle noir.

Patti Smith – « La longue route »  

«Je vais en tête par sécurité, Mieux vaut marcher sur la pointe des pieds.»

Robert Louis Stevenson

Nous marchions dans nos manteaux noirs,

balayant le temps, balayant le temps,

dormant dans des âtres abandonnés,

les quittant pour affronter la pluie.

Trempés, crottés, un peu fous,

pataugeant aux ornières, mâchonnant des bulbes,

tellement nous avions faim, tulipes

flamboyantes dans leurs corolles déchiquetées.

Nous nous décorions d’ombellifères,

œuvrant jusqu’à l’épuisement de nos fronts d’élus,

dans le murmure de la piste mystérieusement reconnue,

une pluie qui n’était pas la pluie, des larmes qui n’en étaient pas.

Et le Graal, ô le Graal si proche de nous,

parures d’aluminium habillées de soleil.

Les glaïeuls étaient en fleur, explosaient

par toutes les fentes. Le monde entier

attendait anxieusement que la sainte mère inspecte

nos mentons de cette chanson familière

Aimez-vous le beurre?
Bon vous aimez le beurre…

puis nous nous arrêtâmes sur une colline jaune absolu.

Montâmes des chevaux, écumâmes des forêts

où d’espiègles fées dansaient sous nos pas.

Des branches se cassèrent contre nos visages.

Notre royaume au-delà d’une clôture maillée…

Luttâmes dans des carrières, marbres lisses,

nous agenouillâmes pour viser des proies en des cercles fervents.

Plantâmes furieusement nos camps,

tentes déchirées par nos piquets,

balafrées par la lame de nos couteaux de poche —

petits renards jaugeant la dureté du sol,

maudissant les basses terres de nous avoir fait si mous.

Moissonnâmes du seigle, en emplîmes des sacs, fîmes des oreillers

pour nos hommes. Essorâmes le sang de nos couches trempées,

couvrîmes les têtes décapitées des martyrs, épaulâmes

les seaux pleins à ras bord,

ne vîmes rien vîmes tout.

Chevauchâmes l’échine de la grande ourse, plongeant nos louches

dans la liqueur laiteuse étendue tel un lac blanc devant nous

Nos vaisseaux arboraient des obscénités griffonnées

sur les voiles en parchemin, flottant au fil de rivières illettrées

retournées en mares de sang d’eau de pluie croupissante.

Soufflâmes nos chants d’éloge dans la corne d’animaux sacrés —

lazzi, confessions, prières adolescentes

tissées en tapisseries de jardins cloîtrés.

Finies les mères pour nous désormais, inventant liens infinitésimaux,

vœux éruptant dans un surcroît de violence sans rien maudire

que le fait d’être nés — notre allégeance au mouvement,

aux révolutions des étoiles.

Une lumière bleue émanait du sommet d’un être

que nous ne pouvions plus nommer. Gravîmes les degrés

menant à un ciel plus bleu balafré de fanions,

vent saignant. Goûtâmes le spectacle.

Puis tout disparut, mais nous n’étions plus là.

Avions un rayonnement nouveau. La rosée

gouttait à nos nez. Arborions peau brillante,

la quittant sans un soupir. Certains levaient leurs lanternes.

D’autres paraissaient aller dans leur lumière propre.

Montagnes enflammées qui n’en étaient pas,à l’horizon…

Patti Smith – “DANCING BAREFOOT”

https://www.facebook.com/HKvoicelessons/videos/239089190433485/

1979 / Wave

She is benediction
She is addicted to thee
She is the root connection
She is connecting with he

Here I go and I don’t know why
I fell so ceaselessly
Could it be he’s taking over me?

I’m dancing barefoot
Heading for a spin
Some strange music draws me in
Makes me come on like some heroine

She is sublimation
She is the essence of thee
She is concentrating on
He, who is chosen by she

Here I go and I don’t know why
I spin so ceaselessly
Could it be he’s taking over me?

I’m dancing barefoot
Heading for a spin
Some strange music draws me in
Makes me come on like some heroine

She is re-creation
She, intoxicated by thee
She has the slow sensation that
He is levitating with she

Here I go and I don’t know why
I spin so ceaselessly
‘Til I lose my sense of gravity

I’m dancing barefoot
Heading for a spin
Some strange music draws me in
Makes me come on like some heroine

PATTI SMITH

Patti Smith – Dancing Barefoot / TRADUCTION FRANCAISE

Elle est une bénédiction

Elle est accro à toi

Elle est tout à la racine

Elle est connectée à toi

Voilà où je vais sans savoir pourquoi

Je le ressens sans cesse

Se pourrait-il qu’il me remplace…

Je danse pieds nus

En allant tournoyant

Une étrange musique m’attire

Me présentant telle une héroïne

Elle est sublimation

Elle est ton essence

Elle porte son attention sur

Lui, qui est choisi par elle

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Vins et Poésie !

Dégustation et lectures théâtrales autour du vin dans la littérature française.

L’idée est d’allier le plaisir de la poésie, de la lecture de poèmes à la dégustation de bon vin.

Le thème de cette première soirée en était tout choisi : le vin en littérature.

5 Poèmes introduits, déclamés et expliqués 

Enivrez-vous / Charles Baudelaire

Nuit rhénane – Guillaume Apollinaire

Le Bateau Ivre – Arthur Rimbaud

La Dive bouteille – François Rabelais

Le Vin des Amants – Baudelaire

Marjolaine Roblette Geres

Matthieu Motte 

    Il faut être toujours ivre. Tout est là : c’est l’unique question. Pour ne pas sentir l’horrible fardeau du Temps qui brise vos épaules et vous penche vers la terre, il faut vous enivrer sans trêve.

    Mais de quoi ? De vin, de poésie ou de vertu, à votre guise. Mais enivrez-vous.

    Et si quelquefois, sur les marches d’un palais, sur l’herbe verte d’un fossé, dans la solitude morne de votre chambre, vous vous réveillez, l’ivresse déjà diminuée ou disparue, demandez au vent, à la vague, à l’étoile, à l’oiseau, à l’horloge, à tout ce qui fuit, à tout ce qui gémit, à tout ce qui roule, à tout ce qui chante, à tout ce qui parle, demandez quelle heure il est ; et le vent, la vague, l’étoile, l’oiseau, l’horloge, vous répondront : « Il est l’heure de s’enivrer ! Pour n’être pas les esclaves martyrisés du Temps, enivrez-vous sans cesse ! De vin, de poésie ou de vertu, à votre guise. »

Charles Baudelaire – Le Spleen de Paris, XXXIII

Fromages (Cheese Club) et toasts saumon & thon fumé (Food Origin)

Le Bateau ivre

Arthur Rimbaud

Comme je descendais des Fleuves impassibles,

Je ne me sentis plus guidé par les haleurs :

Des Peaux-Rouges criards les avaient pris pour cibles,

Les ayant cloués nus aux poteaux de couleurs.

J’étais insoucieux de tous les équipages,

Porteur de blés flamands ou de cotons anglais.

Quand avec mes haleurs ont fini ces tapages,

Les Fleuves m’ont laissé descendre où je voulais.

Dans les clapotements furieux des marées,

Moi, l’autre hiver, plus sourd que les cerveaux d’enfants,

Je courus ! Et les Péninsules démarrées

N’ont pas subi tohu-bohus plus triomphants.

La tempête a béni mes éveils maritimes.

Plus léger qu’un bouchon j’ai dansé sur les flots

Qu’on appelle rouleurs éternels de victimes,

Dix nuits, sans regretter l’oeil niais des falots !

Vins Chateau Soucherie

Le Vin des Amants

Charles Baudelaire (Les Fleurs du Mal, 1857)

Aujourd’hui l’espace est splendide !

Sans mors, sans éperons, sans bride,

Partons à cheval sur le vin

Pour un ciel féerique et divin !

Comme deux anges que torture

Une implacable calenture,

Dans le bleu cristal du matin

Suivons le mirage lointain !

Mollement balancés sur l’aile

Du tourbillon intelligent,

Dans un délire parallèle,

Ma soeur, côte à côte nageant,

Nous fuirons sans repos ni trêves

Vers le paradis de mes rêves !

Nuit rhénane

Mon verre est plein d’un vin trembleur comme une flamme
Écoutez (1) la chanson lente d’un batelier
Qui raconte avoir vu sous la lune sept femmes
Tordre leurs cheveux verts et longs jusqu’à leurs pieds

Debout chantez plus haut (2) en dansant une ronde
Que je n’entende plus le chant du batelier
Et mettez près de moi toutes les filles blondes
Au regard immobile aux nattes repliées3

Le Rhin le Rhin est ivre (3) où les vignes se mirent
Tout l’or des nuits tombe (4) en tremblant s’y refléter
La voix chante toujours à en râle-mourir
Ces fées aux cheveux verts qui incantent l’été

Mon verre s’est brisé comme un éclat de rire (5)

Guillaume Apollinaire, Rhénanes, Alcools, 1913

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