“Hong-Kong, 

L’année du Pangolin de métal”

 

Massive pic : Alex Reyval / Instagram : @alexreyval

Texte : Sven Larsonn / Sauvés par le Kong (article paru dans le magazine de la communauté francaise de Hong-Kong Trait d’Union / septembre 2020

 

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Entretien avec Caroline Loeb qui jouera seule en scène mercredi 5 juin « Françoise par SAGAN» à Hong-Kong.

TICKETS en vente ici

Il est 9 heures à Paris, 15 à Hong-Kong et celle qui s’avouait volontiers « paresseuse » dans les années 80 avec son tube interstellaire « c’est la Ouate » (ça y est vous l’avez en tête) a toujours la même voix suave à l’autre bout du fil et du monde. Elle nous raconte la genèse de ce spectacle à ne pas rater.

Verbatim 

• Bonjour Caroline, question bateau mais passage obligé: c’est la première fois que vous venez en Asie?

Je suis déjà allée au Japon il y a une dizaine d’années pour présenter un spectacle À Tokyo et j’en avais profité pour aller à Kyoto mais je suis super excitée à l’idée de découvrir Singapour et Hong Kong.

• Ce spectacle autour des interviews de Françoise Sagan est rodé depuis quelques temps déjà n’est-ce pas?

Oui depuis trois ans je l’ai déjà joué plus de 300 fois, À Paris bien sûr mais aussi en tournée en France, à Londres. C’est un spectacle qui voyage bien.

• Vous préférez chanter ou monter sur les planches?

Je n’ai même pas eu à choisir car cela fait 25 ans que je fais de la mise en scène, notamment des spectacles musicaux comme Shirley qui a eu un Molière en 2000. En fait j’ai commencé par faire du théâtre et puis après il y a eu ce tube « c’est la Ouate » qui m’a mise en lumière mais depuis plus de 15 ans je suis de retour à la scène avec des spectacles comme Les Monologues du vagin ou encore George Sand, ma vie, son œuvre. Et puis on m’a offert le livre des interviews de Sagan qui m’a complètement bouleversé. J’ai eu l’idée et l’envie d’en faire un monologue. Le théâtre et la mise en scène sont donc mes premières amours, ajoutées à la passion de la littérature… La création de ce spectacle allait de soi.

• Et cette passion pour la littérature, pour les mots vous viennent d’où?

J’ai commencé à chanter parce que j’écrivais justement des textes. C’est par l’écriture que tout est arrivé.

• Vous aviez écrit c’est la Ouate ?

Coécrit !

• Comment s’est déroulée la découverte avec les interviews de Françoise Sagan?

Par Alex Lutz qui m’avait déjà mise en scène dans le spectacle George Sand, et il m’a lu une phrase qui m’a fait beaucoup rire : « je crois toujours que les choses vont s’arranger. À chaque fois que je vois un film sur Jeanne d’Arc je me dis qu’elle va s’en tirer. » Merveilleux. Et toutes les interviews sont de la même veine: de la profondeur, de la drôlerie, de l’élégance, de l’intelligence. Il y a plein de choses qui m’ont touché de manière très intime. Quand j’ai parlé du projet à Alex Lutz, qui était donc à l’origine du déclic, il a accepté tout de suite de faire la mise en scène.

• Dans cette vie d’interviews (entre 1954 et 1992) dont vous allez interpréter la principale intéressée, vous vous confondez avec l’écrivaine culte et précoce de « Bonjour tristesse » (Sagan n’a que 18 ans quand en 1954 quand le livre devient un best-seller).

Sur ce spectacle oui il y a la volonté d’un mimétisme avec Sagan. L’idée est que l’on m’oublie totalement pour rentrer dans sa pensée. Quand le public me voit sur scène, avec les lumières, la perruque, la démarche et l’attitude, c’est Françoise Sagan qu’il voit. Sur toutes les interviews, on a sélectionné ce qui d’après nous restera l’essence de Sagan puis nous la faisons revivre le temps d’un spectacle intime.

A partir des textes de ses interviews publiés chez Stock, « Je ne renie rien », Caroline Loeb tisse un monologue dans lequel l’auteure de « Bonjour Tristesse » se révèle avec toute sa tendresse, son intelligence féroce, et son humour subtil. Émouvante, drôle, lucide et implacable, Sagan nous parle de son amour absolu pour la littérature, de la fragilité des hommes, de l’importance du désir, de son dédain pour l’argent, de sa passion pour le jeu, et de la mort en embuscade. Mise en scène à nouveau par Alex Lutz, la comédienne incarne de manière étonnante cette passionnée de la vie, toujours sur le fil du rasoir.

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Spectacular Spectacular !

Hong-Kong-Kong Dollar.

Texte : SVEN LARSONN

Photos : ALEX REYVAL

” Tout est près. Les pires conditions matérielles sont excellentes. Les bois sont blancs ou noirs. On ne dormira jamais.”

André Breton, Manifeste du surréalisme, 1924.

« Haine de la bassesse, admiration du beau, large compas ouvert sur toute chose, amour suprême de la forme, religion de l’art, course inlassable vers l’idéal, telle a été la vie de Gustave Flaubert ; elle est d’un haut enseignement dans notre siècle de positivisme et peut fortifier, je crois, bien des âmes. 

Caroline Franklin Grout, nièce de Flaubert. Villa Tanil, Antibes, mai 1914.

Georges est fasciné par tout cet argent qui le répugne. Dans ce jeu de l’amour et du bazar qui confine à la question existentielle : « suis-je ici pour gagner de l’argent, vraiment ? » se joue également son avenir. « Should I stay or should I go? ». A Hong-Kong, in San Stanley existe un bar, « Smugglers », un repère de contrebandiers qui est tapissé de billets de banques élimés, agrafés, parafés par les buveurs invétérés de passage. C’est à la fois un repère de pirates et une allégorie de la Caverne en vase clos dont la réalité sensible lui paraît l’exact mirage de ce qu’est Hong-Kong, cette ville qui ment et qu’il aime pourtant.

Georges est accoudé à son rêve.

Que ce soit dans la main d’un calme broker ou dans le vide-poche d’un taxi pressé, le billet de banque est le même. Washington sourit. Mao aussi. Tout le monde a l’air d’être heureux, concentré ou satisfait de lui-même sur un bifton. C’est la base. Le nerf de la guerre c’est de l’envie en veine et du sourire en coin.

Yumeji’s thème, sortez les violons.

Nous sommes au Smugglers, les billets de banques brillent et puent tout autour de lui. Ils suintent et le suivent du regard. Ils « pleuvent » hagards. Au plafond, sur les murs, les dictateurs sourient et les zéros zèbrent l’infini. Ça jacasse, caquète, ça rit gras. Pas de carte au trésor dans le sanctuaire du bifton. C’est un arbre lunaire veiné de poutres et d’acajou, une pluie de dollars et de yuans dans une mousson d’alcools en mousse. Une embrassade fraternelle, une retrouvaille entre la monnaie-papier et le bois, une partouze des grands de ce monde avec pour seule vestale Élisabeth II. Le quorum est réuni dans la piscine à fric des morts en trombe : Washington, Mao, James Cook, Sir John Alexander Macdonald, l’oncle Picsou. Tout ça.

Quand il pense que la Banque de France en son temps avait misé sur Corneille, Berlioz, Debussy, Quentin de La Tour, Montesquieu et Pascal, et puis Delacroix… Ça avait de la gueule quand même Delacroix : un 100 francs fantasmé, « Liberté » amazone guidant le peuple, sein en bataille recto, place Furstenberg verso… La plus belle place de Paris avec ses quatre Paulownias coréens et ce lampadaire qui est le cinquième arbre feuillu surgi d’un rêve surréaliste.

Ça avait de la gueule le 100 boules Delacroix. Après la barbarie à visage humain, le CAC 40 à bouille humaine. « Panache » même pour ceux qui sont à la dèche. T’avais un bout de l’Académie quand t’avais un bon de la Banque de France.

Alex Reyval  https://www.instagram.com/alexreyval/

 

Le juke-box du bar brasse en taille douce et en petites coupures à cinq temps du Roger Waters énervé : « Money, get back

I’m all right, Jack, keep your hands off of my stack. Money, it’s a hit »

George n’a jamais été aussi synchrone avec Pink Floyd. Hong-Kong voudrait faire croire que la petite monnaie, les grosses coupures se brassent à quatre temps, mais il a raison Waters, y’a un cinquième temps qui est l’équivalent du grain de sable dans la machine-machin bien huilée. Le cinquième temps de « Money » il appartient aux coolies, aux vieux de la veille, aux scoliosés des petits charriots en fer sur Caine Road, sur Aberdeen Road, sur ces routes en pente raide qui ne les feront jamais atteindre les 88 miles à l’heure. Ils ne nous voient même plus et se sont faits une raison de crever comme ça, par ignorance. Pour que nous vivions mieux, ils n’ont rien vécu et ne vivront rien. Ce sont les roseaux qui plient mais ne rompent pas, les échafaudages de bambous qui furent les tuteurs d’une cité d’acier et de fric, ce sont leurs vertèbres. Des scaffoldings surannés pour des gratte-ciel qui massent les cieux, ce sont nos ténèbres.

Georges ne souffre plus les phalanges recourbées sur les bords des trottoirs, encore moins les sourires cloches de fées en courbes des triomphes. Toutes ces « venges et venges » en désolées de vivre. Il touche une à une ses phalanges pour être sûr d’être bien réel, de n’être pas un animal mécanique. Il existe et tant qu’il bande, tant que sa verge est pleine de de sang, son conatus est bien réel. Hong-Kong est une vanité, un mensonge, c’est une illusion, un mirage depuis le début. La skyline obombre tant de poussière sous les tapis dont nous nous tapissons.

Il est toujours au Smootlers. ils ont changé l’enseigne en une semaine, ce qui est la coutume a Hong-Kong. Les devantures ne durent. Il est au Smootlers anciennement Smugglers de San Stanley a espérer de la contrebande internationale. Dans une solitude à faire désespérer les grains de sable, il voudrait un truc vasculaire et musculaire. Eros, Thanatos, Amok, pulsion de vie, pulsion de mort, pulsion de sexe, pulsion de fric, cette ville est une pulsion. Et l’argent est si violent, cette ville est violente mais la violence couve et peu la voit vraiment ni ne veut la voir. Cette pulsion est à renverser n’importe quel skyscraper, la ville tourne comme un vinyle malsain, t’es avec, t’es dedans, tu culmines en sachant que t’es Icare. T’es bientôt prisonnier, t’es bientôt con, t’es bientôt face à toi même.

Au plafond, les effigies salées, les accents mêlés, les billets de banques paraissent pleuvoir du ciel, ils paraissent « pousser dans les arbres » mais ici, dans cet estaminet à tête de mort, ils sont agrafés au bois pour l’éternité.

Ce que l’éternité vaut à Hong-Kong : quelques mois.

Elisabeth la deuxième a une agrafe sur le front et c’est comme une césarienne sur la couronne.

L’éternité à Hong-Kong se compte en mois et en renouvellement de bail fois 2.

Pile de cartons, pier 7. Les yeux embrumés il s’éveille à l’azur, regarde les chiens-stars, sourit aux hébétés touristes. Le ciel est si rose qu’il a l’impression de s’évanouir à Eurodisney. L’IFC a « no face », il déprime en décombres, comme un con de « western » qui n’a plus le droit de se plaindre. Il se doit d’être heureux puisqu’il y a mille fois plus malheureux. Le Progrès nous a inventé mille choses incroyables à acquérir et il y a encore de l’éternité à retrouver dans l’obsolescence programmée. Le Fortress s’écroule, le silicium des écrans plats reprend vie, Queen’s Road grouille de groins, George n’a ses visions que parce qu’il est lent et que la ville est véloce. Propice et coriace.

La skyline détourne le regard des cartons du dimanche, des pique-niques pas étoilés au Bibendum et des chorédrames philippins. Quand cette planète redeviendra un rocher de silicium, dans des millions d’années, Hong-Kong redeviendra un port de pêcheurs sans pêcheurs. Un caillou. Une vanité avec un peu d’hydrogène suspendu dans l’air.

« Une vanité avec un peu d’hydrogène suspendu dans l’air » qu’il se répète à haute voix.

Alex Reyval  https://www.instagram.com/alexreyval/

Le rose s’anthracise à toutes ruées. Le ciel gris est comme congelé, des tourbillons d’oiseaux oisifs tourbillonnent, dans un ciel gris de marbre. Marbré. L’orage gronde. Les parapluies s’offusquent. Ce n’est plus un samedi après-midi c’est une guerre mondiale. Helter Skelter, Gimme Shelter, back to bercail. Vite « faut qu’on dirait » le Sud. Il veut voir Stanley à l’heure bleue; celle des chiens et des loups en majorelle de faïence, où chacun croit appartenir à la nuit alors qu’il n’est encore qu’un esclave du Jour, un Sisyphe qu’il faut imaginer heureux.

D’ailleurs chaque jour il se lève avec Friedrich, ça l’excite, se couche avec Baruch, ça le rassure, l’intervalle oscille de droite à gauche entre la souffrance et l’ennui d’Arthur, il le contemple. Et tout le reste est Mickey Parade.

Georges voudrait que son cadavre soit nourricier, reprend une pinte en pensant à toute cette vermine ingrate qui ne lui sera jamais reconnaissante de tout ce malt ingurgité, lui qui se réincarnera en papillon quoi qu’il arrive (Il avait fait le décompte de ses points de karma récemment) puis il relit un poème symboliste consacré à l’endroit, le Smugglers, devenu le Smoothlers donc. C’est cool, y’a du rythme, l’auteur Sven Larsonn lui est complètement inconnu, un type étrange qui se prétend rédacteur en chef et qu’il a peut-être croisé une fois bourré, il ne se souvient lui-même pas très bien.

“Les encombrées d’archanges

Les fleurs qui mélopées

Trouvaient l’endroit étrange,

Psalmodiant en archives

L’envie des noirs mélanges.

Poe, Pis, plus et carènes

L’arrivée sue boulanges

Qui foudroient en silènes

Les petits hommes oranges

Contraints de boire leur peine.

C’est l’endroit bis,

où,

Parfois éclairées

Sentent les parois pisse

D’où

Le lait écrémé

Et la salive

Bouent.”

Pas inintéressant mais tellement confus… George range cette bleuette pseudo-littéraire de Sauvés par le Kong dans la poche revolver de son veston mac-guffin. De la poésie à Hong-Kong et puis quoi encore? La cinquième pinte de Stella a le goût du fer. George savait bien qu’avoir la maîtrise des mots n’impliquait pas celle des émotions. Qu’on avait beau avoir un algorithme congregant tous les mots de Mme Bovary, on n’écrirait pas, on n’écrirait plus Mme Bovary. Gustave Flaubert c’était Emma. C’était l’œuvre d’un seul type qui avait commué son intelligence en sensibilité, fait de ses propres faiblesses les grandeurs des autres, de sa solitude une feinte sociabilité et d’une aigreur une œuvre emplie d’amour. Georges aurait aimé lui ressembler mais la tâche était immense et la volonté petite.

Ce type, Sven Larsonn, devrait écrire sur le pognon et les inégalités ahurissantes de cette ville, il serait plus en phase avec la réalité. Hong-Kong est une vanité, un memento mori de fleurs fanées. Ce n’est plus « souviens-toi que tu vas mourir », c’est « rappelle-toi de vivre » et appuie sur le bouton « puissance de la joie ». C’était son mantra à George, son rayon qui darde jaune “poussin” au travers de n’importe quel nuage gris. In the mood for Love, c’est le chapitre espoir. Dissèque-le.

Dans d’infinis bons gestes, il se repasse ses podcasts, encore à l’envi à dessein et encore. Il commence à déguster de succulents sushis quand une émission préenregistrée sur « L’Education Sentimentale » de Flaubert résonne en ses earphones entrecoupée de lectures.

Alex Reyval  https://www.instagram.com/alexreyval/

Il voit les porte—containers mais songe aux transatlantiques. Les baies sont immenses quand les groseilles fument de cheminées. Il entend de la musique jazz qui provient du 3ème étage et voit des bateaux à aubes crépusculaires. Il reçoit un mail de George Dufaure de la Prade qui aura 139 ans dans deux jours et plus rien ne semble plus impossible. Borges lui passe un coup de fil, Georges apparaîtra dans son prochain roman. On lui annonce aussi que Stephen a ressuscité et que malgré l’épreuve et le constat fou de la folie du monde, il se porte bien, qu’il est toujours aussi curieux.

La littérature, la poésie, c’est le choix des mots, c’est l’Âme que tu mets derrière, c’est ton « tit » crottin et ton sublime Amour. C’est ton vers de terre amoureux d’une étoile. C’est ton lombric brisé comme un éclat de vitre. C’est du Gustave gueuloir pour du style en musique. Ce sont des poussins jaunes derrière des nuages gris. Ce sont les glaïeuls en glaive du Dormeur Duval, des houx verts et des bruyères en fleur du mal.

Il écoute les lectures de l’Education Sentimentale par Fanny Ardent et les sushis lui semblent à présent médiocres.

Puis…

Georges se réveille et l’inception prend fin. Soudain il pleut. Un dollar métamorphosé en papillon se pose sur son épaule.

Il l’encaisse parce qu’il l’admire.

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Le carnet magique de Matthieu Motte

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Your I.D KARD please.

Handover – Identité – Hangover 

Texte de Sven Larsonn

Photos de Alexandre Artru

« Car Je est un autre. Si le cuivre s’éveille clairon, il n’y a rien de sa faute. […] La première étude de l’homme qui veut être poète est sa propre connaissance, entière ; il cherche son âme, il l’inspecte, il la tente, l’apprend. Le Poète se fait voyant par un long, immense et raisonné dérèglement de tous les sens. Toutes les formes d’amour, de souffrance, de folie ; il cherche lui-même, il épuise en lui tous les poisons, pour n’en garder que les quintessences. Ineffable torture où il a besoin de toute la foi, de toute la force surhumaine, où il devient entre tous le grand malade, le grand criminel, le grand maudit, — et le suprême Savant — Car il arrive à l’inconnu ! Puisqu’il a cultivé son âme, déjà riche, plus qu’aucun ! Il arrive à l’inconnu, et quand, affolé, il finirait par perdre l’intelligence de ses visions, il les a vues ! Qu’il crève dans son bondissement par les choses inouïes et innombrables […]

 Arthur Rimbaud à Paul Demeny (Lettre du Voyant, 15 mai 1871)

« We can climb so high
I never wanna die. »

John Kay  – Born to be Wild – Steppenwolf (1968)

Mid Levels fantomatiques – mars 2017

• C’est quoi quand t’es une rock-star ?

George est coi. Le gosse – Gaspard – le regarde avec du bleu de détresse à remboucher des rivières. Il ne lui demande pas comment on y arrive, ce dont on a besoin pour y parvenir, non il l’alpague par un constat établi. George avait toujours eu envie de monter un groupe de rock mais ça ne s’était jamais fait. Il renchérit Gaspard, avec des yeux noirs immenses :

• Ça fait quoi d’y être? 

George croit qu’il est son père, ou peut-être son grand-pere. Ça se floute et tout flotte, George se balade dans son rêve. Il se croirait devant un Noir de Soulages, un vrai, celui de Grenoble dans l’entrée du musée. Les pupilles de Gaspard deviennent un moebius universel. Un incontrôlable infini de doutes. Et de perspectives forcément déçues; il n’aura jamais de réponses apaisantes. Bien entendu, George n’en sait rien mais fulmine une réponse:

• C’est quand les premières notes de “Where the streets have no name” résonnent et que c’est toi Bono.

 

Le gosse le toise, hiératique, d’une raideur zen confondue de latex jaune Bruce Lee. Il a repris son ballon et a réussi à aligner huit jongles d’affilée, a regardé derechef George, puis tout était oublié. Les yeux d’un gosse. Gaspard, c’était lui la rock star, le jazz poète, le beat writer et il savait parfaitement ce que c’était d’y être. Les gazouillis, les couches à chiasse, Dora qui explore beaucoup trop, son con de singe au prénom gitan, il s’en cognait et lui aussi, d’ailleurs, de loin, loin, si loin. Aujourd’hui enfin tout à l’heure, Gaspard fumera des cigares avec Hitler sur une plage de Cuba, il n’existera jamais, ne lui posera jamais de questions. Gaspard ne lui posera jamais de questions puisque George ne sera jamais son père. Son amour paternel n’est qu’un rêve rose mate, et c’est lui l’Arlequin de la collection. Tout est moins flou et aucun requin ne dévore son avant-bras ankylosé faute de sang à 4h10 du matin. L’IFC toise et surplombe sublime à travers les vitres qui sont sales. Il se réveille se rendort. 4h30. Il y a 30 mauvais Dj qui abrutissent de beats et de basse son pauvre crâne. Puisqu’il y a des boîtes de nuit qui s’appellent Insomnia, il avait décidé de nommer son insomnie discothèque. 

Kennedy Town, cabinet du Docteur Wong – Avril 2017. 9h30

Le médecin lui demande un diagnostic. C’est pas mon job que George répond. Et puis ça fait tellement de cauchemars identiques de suite dont il lui répète l’arc narratif… Le spécialiste n’arrive toujours pas à flécher un début d’explication.

• D’où vient votre hyperactivité? qu’il pose, le toubib.

• J’en sais rien… J’ouvre les yeux vers 5h, je me convaincs d’un cancer imminent, je gobe deux kawas, j’imagine que je vais mourir d’un infarctus dans 30 min, je lis de la Poésie, j’écoute Onfray en podcast et ça me lance pour la journée. Le reste du temps, je lis, j’intègre, je dissèque cran par cran les raisons de mon inutilité sur Terre, j’ai des grosses crises identitaires, qui suis-je vraiment, qu’est ce que je fous ici, quel est le plan, mon ultima verba, est-ce qu’il y a vraiment une lumière au bout du tunnel, j’ai l’impression d’être une putain de retrospective Woody Allen, et vers 18h je bois. 

• Ah. Je vois, je vois, et… Ces « grosses » crises identitaires? Ça vous arrivait en France?

• Euh…Pas vraiment non. Enfin je crois pas…

• Vous souffrez de ces troubles identitaires depuis que vous êtes arrivé à Hong-Kong n’est-ce pas ?

• Je sais pas, j’étais plus jeune, ça paraissait plus cohérent… Je sais pas comment dire, plus installé, plus tracé. L’inconnu au jour le jour j’adore, je voyage beaucoup et je me perds tout le temps, je fonce et j’en redemande mais une partie de moi-même n’est pas d’accord avec ça. C’est censé être normal alors ?

 

Stanley – fin avril 2017.

Depuis six mois maintenant il s’est mis en coloc avec des moustiques. Des femelles. Celles, seules, qui piquent et sucent. Un vrai harem de trompes à qui il reste fidèle chaque nuit. Son corps n’a absolument plus aucun secret pour elles et de tous les êtres vivants, parasites ou indésirables mondains, ce sont  elles qui lui coûtent le moins cher. Son corps est devenu une source intarissable de leur nectar, leur ambroisie et son sang permettra le développement de leurs œufs. Lorsqu’elles le sucent trop cependant, il se résigne à les exterminer. Dans des mouvements de Sardanapale éconduit, piégé ; désespérés, presqu’infantiles, il étrille et tape sur tout ce qui bouge, verres miroirs et rouge colère, jusqu’à s’entaillader les mains. Après ça il se gratte. Longtemps. Et non sans plaisir. Quand il réussit à en éclater une, vierge de tout soupçon – comprendre à sec – il place sa langue au fond du palais et tel un aristo décadent, siffle : “encore une que les Anglais n’auront pas!”. Il devient fou. Quand il parvient à en trucider une pleine de sang et que l’éclaboussure rappelle un Pollock, il ne se dit rien mais sourit d’abondance d’une cruauté à jamais pardonnée. Envers les moustiques, le sentiment de cruauté n’existe pas. Les fracasser est un ordre céleste, un devoir qu’on doit à la Nature. 

Chaque nuit et sans qu’il sache pourquoi – mais se disant que les moustiques sont sûrement responsables de ça aussi – George développe de la sérotonine par quintaux. Il ne dort donc plus et effeuille sans ordre tout ce qui lui passe par la tête : l’envie d’un smoothie mangue vital; le smoothie pas l’envie, qu’il faut posséder ce filtre de mensonge et de création pour que chaque jour soit une obole solaire, que Dieu est Philippin, que l’ananas n’a pas sa place sur une pizza, qu’un arachnophobe devrait avoir peur d’aller voir Spiderman au cinéma, qu’il doit appeler sa mère chaque fois qu’il relit l’incipit de l’Etranger (absurde piété filiale censée absoudre ses scrupules), à Enrico ce pianiste pizzaïolo de 65 ans qui faisait ses gammes dans une base américaine qui sentait plus le napalm que le Schubert, à Murray House durant l’invasion des Japs, au 20 ans du handover puis… 

Son flux de conscience s’apaise.

Il repense à ce qu’a dit le toubib sur sa crise identitaire. Il semblait insinuer qu’il y avait un lien entre son problème et ce port embaumé. C’est vrai que George était venu par hasard, qu’il avait suivi une fille qui deviendrait sa femme qui deviendrait des larmes et pensait souvent que Hong Kong est à l’aberration économique ce que Venise est au cadastre sur pilotis : une prouesse et un fatum. Les deux disparaîtront telles que nous les connaissons aujourd’hui pensait-il. L’une par le réchauffement climatique, l’autre par la marmite chinoise où s’ébouillantent des grenouilles hong-kongaises.

Hier encore ces grenouilles avaient l’échelle qui indiquait le climat du moment, demain encore elles s’empareront de parapluies qui ne les protégeront plus de la pluie de soude mandarine. Et nous petits Français… Des froggies cuits comme des cuisses de poulet, toujours prompts à revendiquer une francophonie dont la Chine se moque éperdument, elle qui se fout déjà bien de parler anglais… L’empire du milieu c’est l’empire du nombril, et le nombril est immense pensait-il en se grattant le sien. C’est vrai que Georges pensait souvent que ce qu’il faisait ici était aussi aberrant. Son identité? Française? Que faisait-il si loin si longtemps? Il voyait ses canettes de Tsing-Tao toujours à moitié vide alors pourquoi rester ? Il se répétait fatidique : des cendres et des larmes, et recommandait une Tsing-Tao à moitié vide.

Jaffe Road – mai 2017

Tinder injection, abjection ? Non ça matche, elle lui plaît. 

Enfin la photo lui plaît. Elle a recadré juste en dessous des seins, ce qui fait que ce qui bombe ressemble à une promesse de désir. Elle a tout compris à l’érotisme, à la suggestion, à l’entrebâillement, c’est du culture pub avant le film du dimanche soir selon l’euphémisme consacré par sa petite chaîne qui monte, et même si George est le seul à distinguer prospective et divination dans ce bar à putes, sa turgescence guette. Elle, c’est Carolina. Elle lui a envoyé une photo de cuissardes beaucoup trop en latex pour être innocentes et ses aposiopèses suggèrent toute la lubricité qu’il peut en tirer. Elle est déjà là. George est en retard mais un retard tout relatif et depuis qu’il a lu Protagoras tout va bien et tout s’assume puisque tout ce qui est en retard ne lui est pas étranger. Elle avance dans sa direction, se croit sur un catwalk, elle a répété devant une glace, elle baisse les yeux parce que même elle trouve ça un tantinet ridicule. Ça confine au conte. Tendance sparkling. Elle ne se plaint pas. On ne s’entend pas. Tout hurle. Ça confine au merveilleux. Un Shrek chinois hagard lui tape sur l’épaule, c’est manifestement bon signe. Qui retient les licornes en coulisses? Elle arbore un sourire trois pièces avec vue sur la mer et sa pétulance recharge les appétences de George. Ce sourire est coupable votre honneur. 

Mais.

Elle est venue avec des copines.

Ses copines rient à défaut d’exister. Merde elle a des copines. Voyage de groupe comme des Marocaines en trimballe. Adolescence du rire faux et surexagéré. Suraigu. Leurs rires accomplissent la prouesse de couvrir la musique. Elles rient comme elles l’ont toujours fait depuis leurs 13 ans. Une braguette ouverte, un puceau, rires. Tout est prétexte à gorger leur larynx d’un trop plein de rien. Un cocktail, un détail con, rires. Leurs rires toutes dents dehors toutes genciviées vaudraient un caméo. Celui d’Aristote, toge mal repassée, se pendant au milieu d’une bibliothèque dans le Nom de la Rose. Avec un Dj sourdingue et anachronique dans le fond. Il s’imagine écouter “What a wonderful world” en face d’un tableau de Jerome Bosche, y’a des aplats qui grisent, et des couleurs qui grincent. Devant lui à ce moment là, les aplats flashent et ce sont les rires qui grincent. Est-ce que les licornes ont des boules quies ? Sa pulsion de mort et sa pulsion de vie se confondent dans un jeu dangereux. Elles est venue avec ses copines, il y croit pas. George pense trop et n’agit pas.

• Arrêtez de les mater les mecs, on dirait des poursuites dans un théâtre du vice, murmure Georges à ses amis imaginaires.

Il tente une entrée en l’anti-matière. 

Ses amis restent aussi silencieux qu’imaginaires.

Elles ont grillé; le balayage de leurs cheveux quasi-reptilen les a grillées en retour. Elles se savent vues et désirent l’être. Elles ont peu ou prou perçu sa réplique fantôme, George se lève, grille l’initiative, prend les devants dans l’élan bien connu du “foutu pour foutu” et lance un :

• Hey! What’s up Carolina ?

À force d’être seul, sa vie était devenu un fil d’actualités. D’actualités des autres. Il tente de recracher en trombe ce qu’il a vu défiler depuis les dernières 72h, des potins trashy aux conflits dans le monde, des ceintures d’explosifs qui n’ont pas explosé à l’op Botox qui avait merdé, mais tout se déroule dans un bain-marie de faux sourires que le bar impose dans un silence assourdissant.

Elle danse avec ses copines, presque foutu.

Le jukebox hurle in english que nous serons tous libres, qu’on ferait bien d’y croire parce que ça arrive. Dans un Futur proche ça arrive. Il se fait la promesse de ne plus jamais traduire les chansons anglo-saxonnes, de laisser ça à Sheila, aux Yéyés, Cloclo et consorts et de couler le convecteur spatio-temporel dans du plomb. Un quidam remet une pièce. Les néons ont l’air d’intestins fluos, et les petites bulles dedans sont les signes de l’asphyxie d’une musique qui se noie. Il y a des Américains et des vieux Chinois qui communient dans le même pas de danse et c’est aussi drôle que saugrenu. On dirait une fable sur la résilience. Ou une parodie du clip de Let’s Dance si Bowie était parti aux chiottes et que la caméra avait continué de tourner. Il ne manque plus qu’un Russe et un Nord-Coréen dans la scène pour que tout ça devienne une mauvaise blague cent fois répétée. Ou l’entame loufoque du troisième conflit mondial. George pense trop, où est, où sont…

Elle se barre avec ses copines. Clairement foutu.

Adieu donc Carolina. Elle ne lui a même pas demandé si George était son vrai nom ou juste un pseudo. Elle non plus ne saura pas qui il est. Tout le bar bisse des “My way” comme des Philippines qui s’égarent et les lunes d’en face strient les mortels désirs des pauv’ gars d’comptoir. George ne rêvait que d’un bassin contre un bassin, d’une mer en une mère, d’un océan Atlantique contre une Méditerranée comme on en voit qu’à Tanger. Plus la sérotonine se met en joie avec l’alcool et plus la note est fausse, alors dans ce bar tout concorde dans un monde de fakes, de cris et de petits drames dans l’infini récit des humains qui s’emmerdent. C’était limpide : personne ne sortirait d’ici vivant. C’était limpide, George sortirait d’ici rampant.

Kennedy town – juillet 2017 – même toubib suppute encore.

Alors George, qui êtes vous ? glissa le docteur Wong dans un sourire noir réglisse qui s’enroule sur lui même.

• J’ai un peu réfléchi à ce que vous m’avez seriné la dernière fois doc. Doc parce que je vous respecte. Et honnêtement, j’ai déjà l’impression d’être quelqu’un de différent d’hier. Pas du tout le même qu’avant hier. Je serai un étranger fini à mon moi dans un mois. Je crois. Je crois que garder une identité est impossible et pauvre de sens, que je suis la somme des belles rencontres qui me plaisent et des belles journées qui me forgent. Et un peu de famille, à la base, certes, Jacques, Suzanne, Raymond, Guy, my ID card please. Je suis même à jamais un peu de Barbara. Je ne lui demande même pas ses lèvres, mais ses bras Doc, en cas de coup dur, savoir qu’elle est là, et elle sera toujours là. Mais… Mais l’unité du moi est dans le changement, la métamorphose même. Vous faisiez allusion à Hong-Kong la dernière fois. Hong Kong deviendra chinoise comme la Bretagne est devenue française. Mais les pierres ont une mémoire et quiconque reviendra dans cette presqu’île dans un siècle saura qu’il n’est nul part ailleurs qu’à Hong-Kong.

• Vous êtes un beau causeur mon garçon mais vous êtes toujours aussi paumé. Semaine prochaine, même heure?

Texte de Sven Larsonn

Photos de Alexandre Artru

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Your I.D KARD please.

Handover – Identité – Hangover 

 (extrait de l’edito KONG #6)

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Your I.D KARD please.

Handover – Identité – Hangover 

 (extrait de l’edito KONG #6)

Stanley – fin avril 2017.

Depuis six mois maintenant il s’est mis en coloc avec des moustiques. Des femelles. Celles, seules, qui piquent et sucent. Un vrai harem de trompes à qui il reste fidèle chaque nuit. Son corps n’a absolument plus aucun secret pour elles et de tous les êtres vivants, parasites ou indésirables mondains, ce sont  elles qui lui coûtent le moins cher. Son corps est devenu une source intarissable de leur nectar, leur ambroisie et son sang permettra le développement de leurs œufs. Lorsqu’elles le sucent trop cependant, il se résigne à les exterminer. Dans des mouvements de Sardanapale éconduit, piégé ; désespérés, presqu’infantiles, il étrille et tape sur tout ce qui bouge, verres miroirs et rouge colère, jusqu’à s’entaillader les mains. Après ça il se gratte. Longtemps. Et non sans plaisir. Quand il réussit à en éclater une, vierge de tout soupçon – comprendre à sec – il place sa langue au fond du palais et tel un aristo décadent, siffle : “encore une que les Anglais n’auront pas!”. Il devient fou. Quand il parvient à en trucider une pleine de sang et que l’éclaboussure rappelle un Pollock, il ne se dit rien mais sourit d’abondance d’une cruauté à jamais pardonnée. Envers les moustiques, le sentiment de cruauté n’existe pas. Les fracasser est un ordre céleste, un devoir qu’on doit à la Nature. 

Chaque nuit et sans qu’il sache pourquoi – mais se disant que les moustiques sont sûrement responsables de ça aussi – George développe de la sérotonine par quintaux. Il ne dort donc plus et effeuille sans ordre tout ce qui lui passe par la tête : l’envie d’un smoothie mangue vital; le smoothie pas l’envie, qu’il faut posséder ce filtre de mensonge et de création pour que chaque jour soit une obole solaire, que Dieu est Philippin, que l’ananas n’a pas sa place sur une pizza, qu’un arachnophobe devrait avoir peur d’aller voir Spiderman au cinéma, qu’il doit appeler sa mère chaque fois qu’il relit l’incipit de l’Etranger (absurde piété filiale censée absoudre ses scrupules), à Enrico ce pianiste pizzaïolo de 65 ans qui faisait ses gammes dans une base américaine qui sentait plus le napalm que le Schubert, à Murray House durant l’invasion des Japs, au 20 ans du handover puis… 

Son flux de conscience s’apaise.

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