Elle est retrouvée.

Ils sont arrivés

Qui donc ? – les beaux catalogues d’exposition avec leur couverture d’un bleu céruléen qui rappelle les yeux de Rimbaud.

Le texte est traduit en anglais et en cantonais (ce qui n’a pas dû être chose aisée…) à l’occasion de l’exposition « L’Éternité » sise en la galerie @Villepin à Hong Kong l’an dernier… Il y a une éternité !

Merci au camarade Arthur de Villepin pour la confiance accordée et les longs entretiens exaltés pour trouver le mot juste sur l’âme de cette superbe exposition. Ce fut l’occasion pour moi de phosphorer humblement, dans un raisonné dérèglement de tous les sens, sur les notions du Temps et de l’Art. Mes élèves en philo apprécieront…

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Article à paraître dans Paroles, le magazine de @afhongkong 🇭🇰/

Matthieu MOTTE

@sauvepourlebac 📚 Sauves pour le Bac 2024

Au Cabaret Vert, cinq heures du soir

Du jambon rose et blanc parfumé d’une gousse
D’ail, – et m’emplit la chope immense, avec sa mousse
Que dorait un rayon de soleil arriéré.

Arthur Rimbaud, Cahier de Douai

Voyelles ! Naissances latentes…

Une auberge à la grande Ourse qui scintille, des voyelles versicolores à l’instar d’étoiles au doux frou frou, des neiges éblouies, des sèves inouïes, un cœur fou qui robinsonne dans les aubes exaltées… La lecture des Cahiers de Douai, poèmes de jeunesse d’Arthur sauvés des flammes par Paul Demeny dont la postérité ne retiendra que ce geste, est jubilatoire pour l’humble exégète qui cherche les prémisses des visions, les prodromes du malin génie. Le 30 septembre 1871, Arthur déclame au dîner des Vilains Bonshommes un « Bateau Ivre » dont le delirium de cent alexandrins laisse les commensaux pantois. Parmi eux un certain Verlaine qui avait pressenti que le prodige viendrait à sourdre lorsqu’il lui adressait déjà la célèbre invite : « venez, chère grande âme. On vous appelle on vous attend ». Comment ce miracle d’hallucination simple a pu se produire ? Rimbaud n’a alors jamais vu la mer… L’ivresse combinée au haschisch ? La lecture passionnée de « 20 000 lieues sous les mers », comme certaines biographies le suggèrent ? Mystère et houles du môme… Du haut de ses seize ans, comme depuis une vigie oraculaire, le fugueur de Charleville méduse l’assistance en dégoisant ses fusées, ses visions « sous les rutilements du jour, plus fortes que l’alcool, plus vastes que les lyres ». Il semble être « arrivé à l’inconnu » où nul poète hormis Baudelaire ne s’était égaré, et quand, « affolé », il aurait pu « perdre l’intelligence de ses visions, il les a vues ! » comme il l’écrivait quelques mois plus tôt dans sa lettre du Voyant (15 mai 1871).

Vibrements divins des mers virides

Le jeune Arthur marque les esprits, tant par ses frasques – il s’encrapule, on le paie en bocks et en filles – que sa gueule d’ange. Sa rébellion est permanente, sa dissidence consubstantielle : il brûle de tout brûler sur son passage, de faire tabula rasa des clichés romantiques décatis et d’ériger une poésie « en avant », au delà du réel : « J’assiste à l’éclosion de ma pensée : je la regarde, je l’écoute : je lance un coup d’archet : la symphonie fait son remuement dans les profondeurs, ou vient d’un bond sur la scène. » Précoce il voulut la rupture, surdoué il invoqua l’inédit, prodigieux il projetta l’inouï. Tout était déjà en germe, prêt à éclore, fusionner et réverbérer. En 1873, dans une Saison en Enfer, il y a au milieu des proses révulsées (inspirées des nuits de débauches de Bruxelles à Londres avec la « Vierge folle, l’époux infernal »- Verlaine) l’aveu d’une invention synesthésique qui apporte un éclairage « colorié » sur la première palette du jeune poète :

   « À moi. L’histoire d’une de mes folies.

J’inventai la couleur des voyelles ! – A noir, E blanc, I rouge, O bleu,
   U vert. – Je réglai la forme et le mouvement de chaque consonne, et, avec des rythmes instinctifs, je me flattai d’inventer un verbe poétique accessible, un jour ou l’autre, à tous les sens. Je réservais la traduction.
 Ce fut d’abord une étude. J’écrivais des silences, des nuits, je notais l’inexprimable. Je fixais des vertiges. »

Arthur Rimbaud, Une saison en enfer (1873).

Mais revenons en arrière, rebroussons chemin sur les pas du « passant considérable », du « fileur éternel des immobilités bleues » à venir car se décèlent déjà sous l’orage des premiers sonnets les fulgurances à venir.

Le génie du Mal ou celui du Bien

Les Cahiers de Douai palpitent comme une aube exaltée, comme le point du jour d’une pensée qui va s’altérer en vision oméga, « rayon violet de ses Yeux! ». S’affondant dans le Mal pour incanter la Beauté, Arthur finit par la trouver amère et l’injurier sans ambages… Ses instituteurs avaient prévenu : « Rien de banal ne germera dans cette tête ; ce sera le génie du Mal ou celui du Bien ». Voyant et Voyou Arthur, poète démiurge qui colligea ses Voyelles comme les monades d’une cosmogonie délirante et prophétique (une des clés de l’énigme de Voyelles serait d’ailleurs l’Apocalypse de Saint-Jean et ses visions hallucinées des quatre Cavaliers; cf « Cosme » de Guillaume Meurice paru en 2018). A noir; la provocation, l’irrévérence, les saillies de petit voyou comme des soleils crachés… Venus anadyomene ne sort plus des eaux mais d’une vieille baignoire aux « déficits assez mal ravaudés », la déesse de l’amour n’est plus qu’une catin, « belle hideusement » tatouée au bas des reins, décrite dans un poème dégingandé qui pousse la crudité jusqu’au détail sordide. E blanc; renversement chromatique, l’illumination, l’image foudroyante, le génie adolescent qui en l’espace de trois ans va bouleverser les paradigmes avant de tout envoyer valdinguer : « J’allais sous le ciel, Muse ! et j’étais ton féal ; Oh ! là ! là ! que d’amours splendides j’ai rêvées ! »

I rouge ; la rébellion, la gouaille et la morgue, l’indépendance chevillée au cœur, la volonté de s’émanciper de toutes les chapelles, religieuses : « – Il est un Dieu, qui rit aux nappes damassées / Des autels, à l’encens, aux grands calices d’or ; Qui dans le bercement des hosannah s’endort » (le Mal) ; et littéraires : « tout est prose rimée, un jeu, avachissement et gloire d’innombrables générations idiotes… ». Il s’affranchit des tutelles maternelles (Vitalie, sa « daromphe » qui lui mène la vie dure), et des oppressions sociales, petit bourgeoises comme dans « À la Musique » où il raille les bourgeois compassés de Charleville, boutons clairs, bedaines flamandes : « qui tisonnent le sable avec leur canne à pomme, Fort sérieusement discutent les traités, Puis prisent en argent, et reprennent :  En somme !…  » U vert; l’ode à la Nature, mère nourricière de son inspiration, le grand oui panthéiste de Soleil et Chair, le « Credo in Unam » originel à l’aurore triomphale : « je regrette les temps où la sève du monde, l’eau du fleuve, le sang rose des arbres verts dans les veines de Pan mettaient un univers. » O bleu; l’Oméga, la téléologie d’une prose qui fait de la Poésie un art total, un art de vivre visant à l’hallucination simple et dont les Surréalistes sauront se souvenir :

« Je dis qu’il faut être voyant, se faire voyant. Le Poète se fait voyant par un long, immense et raisonné dérèglement de tous les sens. » Arthur Rimbaud; lettre à Paul Demeny – 15 mai 1871. Relire Rimbaud. Même si vous ne passez pas le Bac de Français en juin ! Tout Rimbaud. S’en faire un compagnon de route quelque soit la ligne d’horizon. Embarquer sur les clapotements furieux de cette verve qui agrégea pour toujours l’art de rimer avec la fureur de vivre. Le relire c’est se baigner dans le Poème de la Mer, lactescent parce que nourri des promesses de la Voie lactée, le relire c’est agrémenter son quotidien d’un supplément d’âme, sublimer une réalité ingrate et indifférente et faire comme Rembrandt d’un bœuf écorché un temple d’entrailles, pour que chaque nuit obscure et solitaire soit une auberge à la Grande Ourse.

Matthieu Motte

www.sauvespourlebac.com / TEL +852 5964 5985

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Analepse true story :

Matt, 2015, Peel Street Hong Kong

Merci à tous d’avoir partagé avec nous ce moment suspendu consacré à la poésie de Rimbaud. *

Merci aux sponsors qui sont avant tout des amis Vines and Terroirs (Charles Soulisse) Bon-Eat-O (Cesar De Sainte Maresville, Thomas REMY pour les photos) Banyan Workspace / @charlotte) UFE Hong Kong & Macao – Union des Français de l’étranger / Pauline Ramet / Evelyne Lecoq / Sam Démarais

« Et j’irai loin, bien loin, comme un bohémien,�Par la Nature, – heureux comme avec une femme. »

Sensation, Arthur Rimbaud, Mars 1870, quinze printemps au compteur. @followers pensée pour toi mon amie Marjolaine Roblette Geres

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Paroles 266 – mai/juin 2023

Trente ans de French May / Mai en cinéma : Place aux femmes ! + Godard est mort, vive Godard ! / Let the mirror speak : projet d’échange théâtre entre Hong Kong et la France / A la rencontre de Nasthasia Faure / Un printemps musical français / Rencontre avec le Studio Tamanoir / Sam ziu — À demi-mot, un projet littéraire de Hong Kong à la Suisse / Colette et la célébration du monde / La francophonie : une langue, des cultures, un festival / L’intelligence artificielle (IA) programme-t-elle l’obsolescence de l’école ? / Koga One à HKWALLS

2023 C’est l’année Colette ! A l’occasion du 150ème anniversaire de sa naissance, nous rendons hommage à l’autrice au style inégalable, mère des Claudine, présidente de l’Académie Goncourt et première femme à recevoir des funérailles nationales. Elle aussi fut un monstre sacré à l’instar de Sarah Bernhardt… Elle l’est toujours ! On ne naît pas Colette, on le devient ! Sulfureuse, gouailleuse et furieusement libre, elle défraya la chronique des années folles par ses nombreuses liaisons, amours saphiques et diatribes ad hominem… envers son ex-mari Willy qui l’avait spoliée de ses droits. Mais laissons ces rancœurs un brin poseuses et célébrons plutôt avec elle la beauté d’un monde qu’elle savait si bien retranscrire et dont les mystères impalpables se révèlent à l’aune de sa sensualité. 

Paradis de l’enfance: l’îlot retrouvé de Saint Sauveur.

Expatriés, nous appartenons tous à un pays que nous avons quitté comme elle l’écrivait dans le recueil « les Vrilles de la vigne ». Et nous pour qui l’Orient est cardinal, quel plaisir de replonger tous azimuts dans son œuvre afin de perdre tous les nords ! Pour elle, la terre promise, c’est la terre retrouvée de sa Bourgogne natale. Plus tard, de la baie de Somme « framboise, turquoise et cendre verte » quelle imagine irradiée d’un ciel égyptien, aux « rochers compliqués » de Rozven, son perchoir entre ciel et mer près de St Malo, en cheminant via le chef d’œuvre Sido, consacré à sa mère en 1931, voici les clés d’une écriture qui n’a eu de cesse de révérer les beautés de la Nature. Azimutés, rares, enchanteurs, quelques mots suffisent pour que les frontières s’abolissent; c’est la force de son œuvre et la grâce de son style. Ses mots aiguisent nos sens et nous transportent là où elle désire nous emmener. Ici, là, tout près… Dans le jardin de son enfance sis à St Sauveur en Puisay, village devenu mythique à instar de Combray puisque lieu mythifié par l’entremise de ses souvenirs délicats. Tout comme la Madeleine, talisman goûtu des réminiscences de Proust. A la lecture de Sido, l’on s’épanche dans les parfums retrouvés de l’hortus conclusus (« jardin enclos » en latin) lieu des leçons de choses inculquées par la mère matricielle : 

circa 1900: Portrait of the French novelist Sidonie-Gabrielle Colette (1873 – 1954) wearing a hat tied with a scarf around her neck. (Photo by Hulton Archive/Getty Images)

« Chut!… regarde 

Un merle noir, oxydé de vert et de violet, piquait les cerises, buvait le jus, déchiquetait la chair rosée…

– Qu’il est beau !… chuchotait ma mère. » 

Colette écrit pour faire resurgir les souvenirs, regoûter aux délices enfouis – si bien observés au gré de sa tendre enfance; ceux de son paradis terrestre pour nous en donner les clés. Ce rapport particulier au monde – c’est à sa mère qu’elle le doit: la curiosité, l’émerveillement, la « solitaire ivresse de chercheur de trésor », c’est de sa mère Sido, chamane et pythie oraculaire, maîtresse des Vents d’Est et Ouest qu’elle le tient. Cette dernière lui permettra même de se réveiller au milieu de la nuit vers trois heures et demi du matin, dans un « état de grâce indicible » surprendre les aurores éclatantes: « car j’aimais tant l’aube, déjà, que ma mère me l’accordait en récompense ». Colette enfant, le « Joyau-tout-en-or » de sa mère allait mettre à profit toutes ces sensations imprégnées, ces couleurs et ces fragrances dans ses œuvres où la synesthésie* est reine. On ne la lit pas, on la goûte.

« Cinq sens, c’est trop peu ! »

Une écriture de la sensation à l’écoute du vivant.

« Le monde m’est nouveau à mon réveil chaque matin et je ne cesserai d’éclore que pour cesser de vivre » écrit-elle au crépuscule de sa vie, en 1954, peu après la sortie sur grand écran de Gigi, adapté de son roman culte. L’éclosion, voilà une autre clé de compréhension de la prose coletienne. Nulle ou peu de chronologie dans les intrigues, l’écriture est souvent fragmentaire, les souvenirs sont apposés sur la page comme des touches de couleurs, comme la mosaïque impressionniste d’une vie ressentie et restituée pour le plus grand plaisir du lecteur qui se laisse guider dans la chatoyance des mots-reflets: « je ne pourrais dire si ce rouge, ce violet dépendaient, dépendent encore d’un sentimental bonheur ou d’un éblouissement optique » partage-t-elle avec nous, lecteur mis à contribution pour parachever la toile perçue dans Sido lorsqu’elle décrit les géraniums et les digitales du jardin.

Une fois de plus, c’est un art de la sensation, presque fauviste où les mots deviennent des aplats de couleurs, de textures; elle en use pour recréer des visions, réveiller une mémoire multisensorielle hors du commun pour que ses souvenirs habitués à « jouer en faisceau » projettent des associations uniques d’un vert qui « met l’eau sous la langue » ou d’un parfum « châtain clair ». Accéder aux mystères de la nature, thésauriser les souvenirs d’enfance et célébrer le monde du vivant, cela passe également par la précision lexicale et en ce point Colette était une orfèvre. Munissez-vous d’un dictionnaire, ou d’une barre de recherche pour les plus jeunes qui passent le bac (l’autrice est au programme 2023)! Si cela peut parfois désarçonner l’impétrant, il faut comprendre que la précision lexicale, les hapax (Colette préfère écrire bombyx que papillons de nuit, plus lyrique !) les termes techniques d’horticulture, de géologie ou de botanique qui s’accumulent sont l’apanage d’une quête du mot juste, idoine, poétique et évocateur plus que l’étalage de son érudition. Comme chez Flaubert, Yourcenar ou Huysmans pour ne citer qu’eux, Colette a serti ses phrases de gemmes odoriférantes qui se goûtent, livrant une œuvre exceptionnelle où chacun peut picorer à son aise et comprendre qu’elle est installée durablement au panthéon des grands écrivains qui ont su renouveler la littérature. Lire Colette en 2023 est une évidence. Elle a su créer des poncifs. Comme le rappelle Antoine Compagnon, académicien émérite bouillonnant sous Coupole et citant un certain Baudelaire dans le merveilleux « Un été avec Colette », cela relève du génie.

Matthieu MOTTE 

www.sauvesparlekong.com

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Elle est retrouvée.

L’exposition « L’Éternité » sise en la galerie Villepin – 53-55 Hollywood Road, Central, Hong Kong fut l’occasion pour moi de phosphorer et de poser des mots au sujet de la « vision », longue, immense, déraisonnée de Rimbaud, ce poète aux semelles de vent qui m’est cher car il a tout bonnement changé ma vie.

Courez-y, arpentez les étages, retrouvez-vous dans la magie de cet antre qui est un havre. De beauté, de quiétude, et de lumière. Tout y a été pensé pour que que le temps s’arrête et que vous deveniez le maître des horloges.

Merci de ta confiance camarade @arthurdevillepin . Au delà du plaisir, ce fut un honneur.

Voici en pâture une réflexion sur l’Éternité qui vous accompagnera dans vos déambulations, émerveillement chevillé au texte. Suivez le guide.

Exposition événement, hors du temps. Jusqu’au 16 avril, les portes de la galerie Villepin sont ouvertes à qui veut se replonger dans une éternité haute en couleurs à travers les œuvres de Zao Wou-Ki, George Mathieu, Myonghi ou encore Miquel Barcelo…

Par Matthieu Motte ( www.sauvesparlekong.com / www.sauvespourlebac.com )

« Elle est retrouvée.

Quoi ? – L’Eternité.

C’est la mer

D’une simplicité édifiante, ces vers liminaires de Rimbaud en 1872 invitent à poser le regard sur l’évidence : l’immortalité s’inscrit dans le flux et le reflux d’un monde en apparence stable qui ne demande qu’à miroiter sous nos yeux ébaubis. Un monde comme volonté et représentation dans lequel il nous revient de dessiller les yeux, de contredire l’Ecclésiaste engoncé et de retrouver quelque chose de neuf sous le soleil. Capter le temps, s’en saisir; ô vanité des vanités et pourtant…

Le temps est ce monde ignoré que nous connaissons tous. Une place forte qui est une place vide, déjà érigée sur des tombereaux de sable : elle s’estompe et le souvenir de l’éphémère que l’on croyait blotti dans ses mains se métamorphose en âcre nostalgie. C’est le paysage que nous pensions avoir enveloppé, une « veduta », une chambre noire toutes acryliques rompues qui déjà nous manque, faute de ressurgir présentement. Ici même à Hong Kong, symptomatique d’une ville qui renaît de ses cendres, cette exposition hors du commun ressurgit hors du temps. On vous y invite !

Temps volé, temps repris

2019, 2020, 2021: des années ellipses aujourd’hui éclipses. Que garderont nos mémoires de ces interminables laps ou nous fûmes dans les fers, de ces trous noirs ou le monde à l’arrêt continuait pourtant de tourner sinon qu’il y a eu un avant, et qu’il nous faudra nous réapproprier l’après. C’est aujourd’hui Hong Kong bas les masques qui se redresse après trois années de brume, de fusants, de braises et d’atermoiements. La ville est véloce et n’en finit jamais de s’ériger saxifrage, d’ardeur et d’acier, sur ce rocher du delta des perles, tarabustée par les éléments.

Cette ville est un mythe où se juxtaposent les temps et les cultures, et cette galerie Villepin, sise in Central, centrifuge, vous enjoint à élargir le spectre des possibles et des perspectives à l’avenant.

Cette exposition « L’Éternité » est un moment suspendu où l’on retrouve ses forces, prêt à se projeter dans l’avenir sans se dédire du passé. Ouverte au tout venant, elle est une promesse d’éternité à qui en foule les étages, émerveillement chevillé aux mirettes. Moment partagé, moment vécu qui permet de s’ancrer, de s’inscrire ensemble dans une durée inextinguible.

Ici et maintenant, franchissez le seuil ; quidam curieux ou esthète avisé, local du cru ou gweilo en goguette, cette exposition s’ouvre à vous dans le même temps que vous vous ouvrez à elle. L’on s’y retrouve, l’on se retrouve. Assailli de toutes parts par un temps nouveau que l’on se doit de reconquérir à l’aune de notre envie de dévorer la vie.

Hong Kong la vibrante, la résiliente s’y refonde à travers chaque toile exposée en un temps, en un lieu. Le lieu des métamorphoses par sa géographie et son histoire. Hong Kong était un songe, une chimère de silicium qui est advenue, qui s’est forgée et s’est toujours reconstruite, typhon après typhon, SRAS après Covid, là où Ninive et Babylone ne sont plus que des toponymes dans des encyclopédies soumises à l’érosion.

Quarantaines écartées, confinements confinés, masques effacés et sourires retrouvés. L’esquisse de nos rictus trace les linéaments d’un temps retrouvé, partagé. Loin le temps maraudé de ces derniers mois, il vous incombe à présent de ressaisir ces Kairos encadrés d’augures (par la droite si possible) par la rétine qui scrute, s’étonne et consacre ad vitam.

S’affranchir de la temporalité

L’éternité le bien grand mot… Saint Augustin s’interrogeait dans ses Confessions : « Qu’est-ce que donc le temps ? Si personne ne me le demande, je le sais. Si quelqu’un pose la question et que je veuille l’expliquer, je ne sais plus. […] Quant au présent, s’il restait toujours présent sans se transformer en passé, il cesserait d’être “temps” pour être “éternité”. »

Absorbés dans la phrase que vous venez de lire; vous êtes pourtant bien présents devant la page, et les mots, eux, s’évaporent. Vous subsistez – de chair, de corps, d’âme, de substance, et d’étendue – quand ces segments de phrase s’évanouissent dans le blanc vortex des interlignes qui se perdront et sont déjà perdues. L’art, lui, reste. Depuis toujours, et à jamais.

Souvenez-vous de St Augustin : si le présent ne se transforme pas en passé, il devient éternité. Par quel tour de force, par quelle métaphysique ondulatoire un tel miracle peut advenir? Via l’art, toujours, qui lui, subsiste, se crée et se recrée sous votre œil qui devient le pinceau. Votre œil, dans sa vertu régénère l’œuvre en présence. La vertu d’un œil, déparée de toute morale, est de « bien voir » pour les Anciens. Sa complétude réside dans son acuité. Le postulat de l’éternité devient alors moins péremptoire, elle s’avère être accessible, et pour le dire simplement : vous avez l’éternité sous les yeux car c’est le moment choisi où il ne dépend que de vous de le rendre immortel, encore et encore, malgré les soubresauts de l’hydrométrie, du cadrage ou de la luminosité.

Nymphéas immortels, vue de Delft atemporelle, canaux de la Sérénissime par Canaletto éternels si tant est que votre œil les régénère. Là la clé. Figer la sensation dans la matière et la rendre accessible à tout un chacun, n’ayons point peur des mots sur le sujet qui nous concerne ici : graver une sensation, retranscrire peu ou prou une psyché pour qu’elle devienne à la fois universelle (comprise de tous) et atemporelle (ce qui valait pour Néandertal vaut pour un millénial abreuvé d’Instagram au kilo) est en jeu, oserons-nous l’écrire : est à l’œuvre!

Le sceau de la conscience, du Neandertal au transcendental

Imaginons ! Et si la main négative apposée sur la paroi de Lascaux était celle d’Orphée aux abois, revenant de son infructueuse catabase ? Certes, la Dordogne n’abrite pas les gorges du Ténare et la Vézère n’est pas le Styx mais imaginons : Orphée, trébuchant, haletant, cherchant son chemin après qu’Eurydice eût été perdue à jamais. Sa parousie ne vibrera que dans les cordes de la lyre de son aimé, c’est ainsi. La main de ce dernier, sa marque, sa présence, son passage et sa douleur sont toujours là. Devant nous. Humides, suintantes et pariétales… Resteront imprégnées ses lacrymales phalanges dans le roc au silence déraisonnable ; résonneront toujours ses touchantes mélopées dans l’air vicié des absurdes cavernes. C’est la main allée dans le rocher… Vanité des cavités… Pourtant Eurydice accède à l’éternité chaque fois qu’elle est chantée, tous comme les héros grecs se meuvent aux champs Élysées loin du Léthé, l’oubli, dès que l’aède chante leurs exploits.

La poésie, le chant et l’art en général marquent du sceau de la conscience le passage des hommes qui se sont redressés. Souvenez-vous c’était hier. Ils se regroupèrent, enfouirent leurs morts et furent enclins à chanter les dieux qu’ils s’étaient inventés pour transcender leur condition, outrepasser l’insupportable finitude. Grandeur et misères du Sapiens… L’art rupestre, c’est la première seconde gravée qui se dilate et se dilue. Le geste n’était pas sûr mais c’était l’originelle promesse d’éternité, retrouvée. Les mains de notre Orphée à Lascaux, ce sont nos mémoires saxifrages qui perdurent ici et maintenant et qui rappellent le travail de l’artiste catalan Miquel Barcelo à Chauvet.

Quelles éternités vous attendent ?

Venons-en à l’exposition dont vous vous apprêtez à franchir le seuil ;

celle de Myonghi qui peint le temps long, remettant sur l’établi et des années durant les touches et retouches d’une œuvre qui sera toujours « en devenir », qui éclora dans l’œil de celui qui la regarde. Ses peintures cosmiques sont vibrantes, sans limites, sans point de focale où laisser reposer l’œil. C’est un enveloppement de l’être, une sensibilité pure qui vous happe. Pour certaines toiles de la maître coréenne comme Pacific, dix-sept années ne furent pas de trop pour juxtaposer les passages du temps dans la texture.

Retournons la clepsydre pour y admirer une autre vision du temps qui s’égrène avec le maître Zao Wou-ki chez lui, en toute intimité près de l’âtre où la braise brésille. Ici le temps est suspendu, cristallisé dans la captation du moment unique qui ne se reproduira pas, dans le souffle saisi qui vous laissera à quia. Zao Wou-Ki, le maître qu’on ne présente plus, est l’orfèvre délicat du geste, l’alchimiste à la croisée des influences chinoises et occidentales dont la vocation était de peindre l’invisible.

Pas à pas, giron après giron, vous êtes portés dans l’escalier par un élan jusqu’à rentrer dans l’arène du second étage, jusqu’à s’étourdir du bouillonnement du monde et du tourbillon de l’histoire. « Matador » de Marie de Villepin surgit entre les ombres et les lumières ; vous devinez les ruades d’un taureau bondissant qui lutte pour la vie dans une arène composée de fragments et d’éclats, dans les rumeurs et les bruissements d’une dramaturgie complexe.

Chez Ida Yukimasa avec « Mai 2023 », l’éternité réside dans la liberté, la fraîcheur du geste quasi instinctive, abrupte, immédiate. Capter le moment flottant est un motto cher à l’artiste japonais, le « ichi-go ichi-e » traduit littéralement par « une seule fois dans toute l’existence » et qui consacre l’ancestrale cérémonie du thé est à l’œuvre sous le pinceau et la brosse.

L’« Âme sentinelle » de Miquel Barcelo vous ouvre une voie, en rappel: et si la porte de l’éternité se situait dans l’enfouissement et la quête des origines, dans les entrailles de l’être en symbiose avec son environnement, subaquatique en l’occurrence? Il délaisse les grands bisons noirs, les chevaux sauvages, les rennes et rhinocéros paléolithiques et nous invite à contempler un autre chef d’œuvre de son bestiaire : « Pieuvre ». Gigantesque, hiératique, proliférant par ses tentacules indomptables, elle semble se mouvoir depuis la nuit des temps.

———————————————

« L’éternité«

Jusqu’au 16 April
Galerie Villepin : 53-55 Hollywood Road, Central, Hong-Kong

Dimanche – Mercredi | 11h00 à 18h00 (sur rendez-vous uniquement) 
Jeudi – Samedi | 11h00 à 19h00 (ouvert au public)

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« Je vis les arbres s’éloigner »

Par Sven Larsonn (www.sauvesparlekong.com)

Lourds comme des cendres,
J’ai avalé les murs,
Me suis lavé d’eau dure,
Avant que pis que pendre,
Que le Pénible bée,
Savonner mes pelures.

Les allées vertes ne sont plus,
Voltigent vides allées venues,
Balourdes cendres mures.
Qui viva la vida la vie sûre
Notre confetti de Chine
Qu’enjolivât notre encoignure.

Lorsque nous voyagions,
Sortions du ciel qui nous contient…

Hong-Kong à vendre,
Je vis les arbres s’éloigner,
Jusque dans leurs plissures,
Hong-Kong for lease aride
Et puis fleurissent les moisissures
Hong-Kong à vendre et puis la ville se vide.

Vues les longues hardes de welsh corgy bave aux dents,
vues les cohortes de wild pigs plutôt avenants.
Vue la dame du Banyan tout de honte bue;
voilà que Stanley s’enlève ses chairs, que les avions charrient les masses.

Écoute comme pèse lourd tout ce que je transcris, tout ce que je trace.

Hong-Kong à vendre
Jusque dans ses pelures,
On ferme les écoles pour ouvrir des prisons,
Hong-Kong for lease les valetailles,
Les helpers à la rue
Qui hurlent vaille que vaille,
Hong-Kong à vendre et puis la ville se taille.

Notre dame du banyan bue,
Stanley s’efface, se dépoitraille,
Notre dame du banyan bye.

* « Je vis les arbres s’éloigner en agitant leurs bras désespérés, semblant me dire : ce que tu n’apprends pas de nous aujourd’hui, tu ne le sauras jamais. Si tu nous laisses retomber au fond de ce chemin d’où nous cherchions à nous hisser jusqu’à toi, toute une partie de toi-même que nous t’apportions tombera pour jamais au néant. » Marcel Proust, À l’ombre des jeunes filles en fleurs. 1919

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Par Sven Larsonn (www.sauvesparlekong.com)

Au café de l’horloge,
Près saint Maur en Paris
Il est des mois d’octobre
Qui durent toute une vie.

Elle,
n’entend pas d’abord
Puis dis oui,
mais bien sûr,
oui,
Lui recompte
et regarde
Derrière son comptoir,
Dans son bar,
à lui.

Je lui dis
que je suis
Pré-
Cisément
Ce qu’elle a l’air
De
préjuger.

Je lui dis
Que je suis
Prêt
A Ciseler,
les rimes et
Les courbes
Qu’elle
M’évoque-
Rait.

Rue saint Maur en Paris
Elle ne quittera pas
La toile de zinc lasse
Des chiffres qui défilent
Des clients qui se vautrent
De tant pis en hélas.

Elle me dit
Qu’elle ne croit
Pas
Les promesses coureuses,
Les belles envolées
Qui doivent tout
À l’alcool.

Elle m’affirme
Qu’elle ne croit
Plus
Aux princes charmants
Qu’elle aimait
Et qui l’ont
Rendue folle.

Au café de l’horloge
Près saint Maur en Paris
À la pression du temps
S’écopent les contenants
De Carlsbes, de Grimbes
Qui s’écoulent en silence
De farce en rimes
Qui noient mon insolence.

Au café de l’horloge
Quelque part à Paris
Le cadre n’a pour décor
Ni marines, ni nus
Ni de Hopper non plus,

Mais une ronde lasse,
Potron-matins prévus
Ou grondent mes prélasses
Couplées aux heures aiguës
Ou les cafetières sifflent
Les jambons beurres qui puent,

Où se danse une ronde
Qui jamais ne délasse
Où les blondes des blagues
Subissent les rires salaces,

Un cadran pour décor
Où elle se délaisse
À l’homme qu’elle croit aimer,
Une horloge de vides
Imbue des heures passées
Où toute envie est tue,
Dans laquelle toutes blessent
Et où la dernière tue.

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« Chic d’être regardée nue »

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« Diogène endimanché »

en couverture du magazine @traitdunionfr ; sublime photo noir et blanc de Mengli, 16 ans, qui m’a inspiré ce poème… @kucciboi

Décidément l’alignement des planètes dans la constellation du Taureau aura tenu toutes ses promesses depuis samedi. Merci @catyamartin tu as fait deux heureux.

J’aimerais retrouver ce monsieur pour lui tendre la couverture et lui dire qu’il est beau. J’instingue de ce pas !

« Diogène endimanché ***

« Ôte de toi de mon soleil »

Ville épuisée de pixels, vois le poète assis

Qui ne quémande ni crécelles ni…

– Y’avait des taxis rouges comme des notes de musiques, Hong-Kong de nuit comme une partition, et puis petit matin le tout potron-minet où les sphinx de gouttière vont me miauler en main.

Et puis j’ai tout perdu, et elle.

Il respire et les murs

S’étreignent en lui, lui font mal,

Moult contractures, une taffe,

Des palissades, petites,

Qui lui strient

Sourdes, agrafes,

En mal

Qui détruisent son dos.

Lancinante

La mélodie

Qui tous les

matins le strie.

Son pied bandé lui rappelle qu’il est en vie. Sa souffrance la pensée, sa blessure le mouvant :

– Qui sont-ils ces benêts agités par la foudre où ruissellent les vins? Ces expatriés chagrins, fourbus d’excel tableaux qui ne tablent sur rien ?

– Ces genets d’aquarelles, ternes, qui posent en soiffards, en sans faim, aux terrasses obombrées qui crachent tous leurs matins ?

– Obnubilés sans but, noirs, du temps qui passe en biles, des certitudes en train quand je ne vis que, que pour mon lendemain.

– Les adieux suprêmes des mouchoirs de ma ville ? Où seront-ils demain? Et leurs rires et leurs femmes, dans des cartons de souvenirs;

Et cette photo;

A laquelle seule, seul, seul j’appartiens.

Ville épuisée de pixels, vois le poète assis

Qui ne quémande ni crécelles ni tocsins,

Il renaîtra un jour comme tous les malandrins,

Sur qui les yeux se posent sans qu’on tende la main.

Ôtez-vous un peu de son soleil.

Nom: Mengli

Instagram: @kucciboi

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Un café avec Rimbaud !

Votre rendez-vous littéraire

–

Chaque jeudi en Zoom // 11h-12h

–

Le temps d’un café !

Tel. 5964 5985 / Matthieu

–

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